Pendue à son fil, elle dansait devant les yeux de Caliel. Elle tournait lentement sur elle-même, parfois hésitante, comme si elle doutait de la course à suivre. Elle continua à glisser plus bas, virevoltante, puis déposa ses huit pattes sur le comptoir. Elle galopa sur le bois pour descendre le long du petit muret et rejoindre le sol. De là, elle s'empressa de se blottir dans un coin, à demi recroquevillée. Elle n'était à l'abri d'aucun danger, la petite araignée. Les choses avaient changé, dans ce bar. Elle posa deux pattes sur le mur le plus proche, comme si elle n'était pas réellement certaine de ce qu'elle s'apprêtait à faire. Finalement, elle gravit la paroi, et retourna à sa toile, fraîchement établie dans un coin, en hauteur. Elle se plaça au centre. De ses nombreux yeux, elle pouvait tout observer, à l'abri. Elle voyait bien que tous ces humains, qui ne l'appréciaient guère, se trouvaient plus désœuvrés que de coutume. Ils avaient l'air mornes, et tout à coup trop joyeux. C'était la nouvelle Vivendale qui inspirait cette atmosphère inhabituelle. Rien n'était plus comme avant...

A part les habitués. Les habitués, elle les connaissait bien. Ils étaient presque intimes, après tout ce temps passés côte à côte. Eux ignoraient probablement jusqu'à son existence, mais elle, la petite araignée, elle les connaissait bien ; eux, et toutes leurs histoires. Le vieil homme au pardessus taché de boue, à l'autre bout de la salle, avait servi dans l'armée du Haut-Gouvernement, avant de participer à une mutinerie. La plupart de ses compagnons de rébellion étaient morts ce jour-là, mais lui s'en était sorti. Il avait rejoint les Ombrageux. A trois tables sur sa gauche était affalé, la tête dans les bras, un garçon qui n'avait pas plus de vingt ans. Ses cheveux bruns étaient masqués par une capuche, mais la petite araignée avait reconnu sa silhouette. Les deux parents du jeune étaient des Ombrageux. Elle les avait déjà vus. Mais, depuis quelques jours, plus aucun signe d'eux. L'adolescent n'en parlait plus. Elle supposait qu'ils étaient morts... Beaucoup de bipèdes réagissaient par le silence à la disparition. Elle ne pouvait pas comprendre : elle n'était qu'un insecte, une petite bête née pour faire perdurer l'espèce et garantir l'ordre naturel d'un écosystème. Sa distraction, c'était d'attraper les mouches qui s'égaraient entre deux assiettes vides et d'écouter les histoires des clients. Certains parlaient beaucoup, d'autres non. Mais ils étaient tous surprenants.

Elle pivota pour changer de point de vue, et se retrouva à plonger ses yeux dans ceux d'un jeune homme. Il portait une chemise en chanvre et une veste de cuir. Il était très grand, bien qu'il fût assis sur l'un des tabourets du comptoir. Mais ce n'était pas l'important : ce qui retenait l'attention de la petite araignée, c'était ce regard étonnamment triste. Elle ne l'avait pas remarqué, auparavant, alors que ses iris clairs avaient dû suivre son aventure jusqu'au plafond. Ses iris si doux... on aurait dit que le monde tombait sur ses épaules de géant. Il était lourd, le monde... avec toutes ses beautés et toutes ses horreurs. Ça aveuglait tout ça, ça aveuglait de larmes... Il devait se sentir bien mal, l'immense jeune homme. Écrasé, acculé, coincé. Aucune issue. Qu'est-ce qui pouvait bien le mettre dans un état pareil ? Cette « défaite » qui bondissait de bouche en bouche ? La petite araignée ne comprenait pas bien la situation. Tout était flou. Elle ignorait que c'était aussi le cas pour nombre des Ombrageux, qu'ils fussent ici ou ailleurs. C'était flou ; ils ne savaient plus où aller et dans quel but. Quelle drôle d'idée de se faire la guerre... Ils continuaient, alors qu'ils avaient tous conscience du mal qu'elle leur faisait. Cela non plus, elle ne pouvait le comprendre. Les animaux avaient l'intelligence d'éviter ce qui leur causait du tort ou mettait leur vie en danger. Quelle idée, aussi, de vouloir jouer avec la Mort... on finissait toujours par perdre le jeu.

Réagissant soudainement, le jeune homme se tourna d'un quart pour mieux voir le barman. Il leva la main pour attirer son attention. « Une pinte s'il vous plaît. » Le serveur acquiesça, prit une chope, ouvrit un tonneau, et laissa le liquide couler jusqu'à ce que le verre soit rempli. Ensuite, il le donna à l'Ombrageux, qui fit tinter quelques pièces sur le comptoir. « Merci. » C'était toujours la même rengaine : la petite araignée avait l'habitude. Il commença par tremper ses lèvres, puis but à grandes gorgées. Il s'arrêtait fréquemment pour laisser son esprit vagabonder. Il aurait pu se perdre un long moment, s'il n'y avait pas eu l'intervention impromptue d'une autre étrangère - elle l'était aux yeux de la petite araignée, du moins. Elle s'approcha et s'assit sur le tabouret disposé près du sien. Il la dévisagea un instant. Il hésitait. On le voyait aux mimiques qui peignaient son visage. Leurs interactions étaient si complexes... les humains avaient établis beaucoup de conventions. Mais, finalement, il demanda : « Je crois vous avoir vue sur le champ de bataille, l'autre jour... Je me trompe ? » Il s'arrêta un court instant ; le temps qu'elle tournât la tête vers lui. « Vous n'êtes pas de la Guilde, si ? » Il avait un sourcil arqué. Ils faisaient souvent ça, quand ils doutaient, les deux-jambes.

Le claquement du verre contre le bois le sortit définitivement de ses pensées et ruminations. Il observa la jeune femme, plus attentif. « Non, je crois vous y avoir vu aussi. Et non, je ne suis pas une Ombrageuse. » Un sourire inaccompli étira ses lèvres, et il la trouva soudainement plus jolie. Même faible, il éclairait son visage et chassait l'étrange impression que provoquaient ses grands yeux verts. Les sourires rendent réellement plus beaux ; ils apportent cette touche de mystère sur laquelle s'arrête chaque esprit, et cet éclat surprenant qui captive la pupille. « Je suis une guerrière indépendante. J'ai été engagée juste avant la guerre. » expliqua-t-elle avant de tendre la main vers l'Ombrageux. Il acquiesça et la lui serra. « Rebecca. » - « Caliel. » répondit-il aussitôt. « Et vous, vous êtes un membre de la Guilde ? Je ne connais pas tout le monde, mais je ne vous ai pas vu au campement ces derniers jours. » Il eut l'air vaguement gêné - et il l'était. Il se redressa un peu sur son tabouret, glissa un regard à sa bière, puis releva les yeux, mais sans oser croiser ceux de son interlocutrice. « Oui. » Il lâcha simplement ce petit mot, avant de se rendre compte que sa réponse manquait de détails. Il reprit : « Je veux dire, oui, je suis un Ombrageux. » Il finit sa phrase dans un murmure, comme si soudain la pensée que les membres de la Guilde pussent être dénoncés lui traversait l'esprit. C'était idiot ; il valait mieux se méfier lorsque les Trois étaient en place. Alors, vieux réflexe, sans doute. Depuis quand n'avait-il pas dit cette phrase ? Dans l'Enclave, elle avait été bannie - à tel point qu'il avait pu l'oublier. Il s'en voulait encore terriblement. Se le pardonnerait-il un jour ?

Il prit sa chope entre ses mains, dont il entrelaça les doigts. « Et pour la présence, c'est normal... je suis juste resté le temps de guérir. » Et de trouver Dunya, au détour d'un hasard. Mais il était reparti. Leur conversation - leur dispute ! - l'avait définitivement dissuadé de rester plus longtemps. De toute manière, il ne se sentait plus à sa place au sein de la Guilde. Oh, il se sentait encore Ombrageux, il voulait encore de grandes révoltes et une belle révolution, des batailles à l'épée et au verbe, des victoires au sang et à la sueur, une joie aux larmes ; un final sublime. Il le souhaitait, mais ses liens avec la Guilde se rompaient, arrivés à une usure complète, et l'espoir s'étiolait, arme presque désuète. Comme avec Dunya... il avait parfaitement conscience de lui avoir fait du mal, et cela le rongeait ; et lui faisait mieux voir ce qu'il avait fait à tous les autres, à tous ceux dont il s'était plus ou moins volontairement détourné. Il n'avait aucune légitimité à parcourir le campement des Ombrageux. Il n'était plus qu'un fantôme, une ombre surgie de la nuit à laquelle personne ne prête attention dans la pénombre... « De toute façon... Enfin, ça n'a plus d'importance, maintenant. » Il croisa le regard de la jeune femme, et souffla, fatigué : « C'est... ça a l'air fini. » Il ne pouvait se résoudre à l'admettre. Il baignait encore dans un déni alimenté par un espoir lancinant et une rage brûlante. « Vous ne croyez pas ? » Question à lui-même, aussi. Réponse introuvable... « Je vous demande, parce que vous avez dû vous battre pour pas mal de causes... qu'est-ce que vous en pensez ? Qu'est-ce que vous pensez de Vivendale ? De la nouvelle Vivendale ? » Il s'interrompit face à son air surpris. « Non non, je vous assure, ça m'intéresse. Et je vous promets que je peux être muet comme une tombe, si jamais ça vous inquiète. » Il avait passé des années à taire les secrets les plus traqués au sein de l'Enclave. Sauver un avis politique n'était pas une difficulté pour lui, pour l'espion qu'il était - ou plutôt, qu'il avait été.

Et, au fond de lui, il avait besoin que quelqu'un tranchât à sa place. Était-ce terminé ? Fallait-il rendre les armes et envisager une nouvelle vie dans un nouveau monde ? Ou le combat continuait-il ? Nécessitait-il qu'on levât encore le poing pour lui, qu'on éludât la peine de l'effort en son nom ? Caliel nageait en eaux troubles. Plus rien ne lui était familier, plus rien ne le tirait vers la surface ; il n'y avait que cette onde noire et les poissons qu'elle contenait, qui tournaient autour de lui, indiscernables, vifs, dangereux. Il allait finir doucement noyé par l'eau dansante et lentement picoré par les écailles scintillantes. Sa vie n'était qu'un amas de confusions, de déceptions et de questions. Et dans ce joyeux bazar, il pouvait se raccrocher à une chose : le réel. Et ce soir-là, le réel, c'étaient les grands yeux verts de Rebecca.

Un rire suivit sa dernière phrase, comme s’il venait de dire une futilité ou un non-sens, mais, loin de se vexer, il sourit doucement, parce qu’entendre ces quelques éclats tressautants et spontanés, c’était rare. C’était devenu rare depuis la défaite, et chaque rire était un soulagement, comme une hache lancée sur le roc de la victoire et qui, peu à peu, l’effritait. S’ils ne gagnaient pas par une nouvelle bataille, s’ils ne reprenaient pas Vivendale par une nouvelle effusion de sang, ils l’enlaceraient avec leur vie, et ce jusqu’au dernier souffle. Même si cette alternative s’avérait moins violente, elle n’était pas celle qui plaisait le plus à Caliel. Pourtant, même s’il perdait à nouveau, il resterait. C’était chez lui, c’était son foyer, son cœur, et il y mourait. L’exil était pour les autres.

Il croisa les yeux de l’étrangère, et, avec l’hésitation nécessaire, elle se lança. « Je ne sais pas si on peut dire que c'est fini... Rien n'est jamais définitif. Mais la victoire des Témériens est écrasante. Pour l'instant, l'opposition ne peut pas émerger. Pas encore. Mais tout régime qui s'établit dans la durée éveille des contestations. » Elle voyait juste. Rien ne durait éternellement : tout, dès la naissance, commençait à mourir lentement, et le temps n’était que la mesure d’une périssabilité inévitable. Il mourait, lui aussi, et elle aussi, et tous les autres dans la pièce, et l’araignée dans le coin, et les arbres au-dehors, et les chevaux à l’attache, et les oiseaux qui chantaient encore, plus loin. Tout mourait, oui, mais tout renaissait aussi. L’enfant qui grandit dans le ventre, la graine qui pousse dans la terre, le poussin qui sort de son œuf, le soleil, qui chaque matin, renaît des cendres nocturnes. Peut-être que dans quelques années, la Guilde se relèverait aussi, sous un autre nom, peuplée d’autres visages, avec d’autres idéaux et d’autres moyens d’action. C’était possible ; mais les possibilités ne sont jamais suffisantes, lorsqu’on est un convaincu. « Quant à ce que je pense de Vivendale... Je ne suis pas ici depuis assez de temps pour avoir une opinion tranchée. Il semblait y avoir un équilibre certain entre les trois composantes de la société avant l'arrivée des Témériens. Et bouleverser cet équilibre, c'est y renoncer. Ce qui est perdu ne peut jamais être reconstitué à l'identique. Mais cette rupture... C'est aussi un nouveau départ, vous ne croyez pas ? » Il retint sa respiration, mais ne répondit pas. Il baissa la tête, et regarda le liquide doré qui reposait dans sa chope. Il passa un doigt sur l’anse brune et pinça les lèvres. L’Ombrageux souffla par le nez. Evidemment, c’était un nouveau départ. Le problème ne consistait pas tant dans ce fait que dans son indécision : il n’était pas certain d’en vouloir, de ce renouveau. Pas sûr du tout, même : il rêvait encore d’une Vivendale résistante, d’une Vivendale triomphante, triomphante d’elle-même. « Je sais que pour l'instant, elle n'a amené que souffrance et mort sur la ville. Mais réfléchissez, n'est-ce pas une opportunité qui se profile dans les ténèbres, l'occasion de renverser l'ordre établi, la tyrannie de la Noblesse, la misère des Villageois, et votre propre exclusion ? Même si elle était volontaire ! De ce que j'ai compris, mille signes annonçaient déjà la mise à mort de ce système. Je ne dis pas que Katharina fera de cette cité ce dont vous avez rêvé pour elle. Mais son règne sera peut-être le théâtre de quelque chose de grand. » Il releva la tête, avec cette flamme au fond de l’œil, qui vibrait comme cent cœurs à l’unisson. Les iris verts de Rebecca se posèrent sur les siens. Il ne disait toujours rien, et à vrai dire, ce qu’elle venait d’avancer cogitait encore dans son esprit. Il s’accrochait au passé et ne voulait pas envisager l’avenir. Pas comme ça.

Son monde vacillait : il roulait sur une grande route, sans but précis, comme la bague de la guerrière sur le comptoir. Caliel tendit le bras et referma ses doigts dessus, exactement comme il aurait souhaité pouvoir le faire à l’égard de sa ville natale. Il la rendit à Rebecca mais, au lieu de laisser sa main filer vers son verre, elle la retint. Surpris, il la regarda, interdit, le visage certainement coloré de ces teintes carmines qu’on exècre tant. Il ne bougea pas, et reprit le contrôle de son membre seulement lorsqu’elle le lâcha en le remerciant. « De rien… » souffla-t-il, légèrement troublé. Elle planta son regard sur sa chope, et lui prit la sienne pour en boire une grande gorgée. Quelques minutes s’écoulèrent, dans un silence presque gênant. Il songeait encore à ce qu’elle avait dit, et il lui fallait les mots pour lui expliquer, pour parler sans se révolter.

Là. « C’est un nouveau départ, oui. Et j’imagine que si l’on se fie aux discours des Témériens, on peut croire qu’ils changeront quelque chose, qu’ils guériront Vivendale de sa gangrène. » Il ne regardait pas la jeune femme. De son index, il dessinait des formes sur le bois du comptoir. « Mais moi, je n’y crois plus. J’ai été trop déçu. Et c’est triste à dire mais… voilà, je n’y crois plus. Je n’ai connu que le Haut-Gouvernement – du moins, je ne me souviens que de ça –, mais j’ai côtoyé d’autres formes de pouvoirs et d’autres chefs. Je sais comment c’est, vous savez. J’ai vécu dans l’Enclave. Et aujourd’hui, je ne peux qu’en avoir honte. » Il se rappelait de ses frasques et ses excès, de son égoïsme et son inconscience, de cet enfant tyrannique qui était trop souvent ressorti. Il avait continué à communiquer des informations aux Ombrageux, mais bons dieux, il s’était tant complu dans le faste qu’il en avait oublié l’essentiel. « N’importe qui peut être corrompu, et c’est dans notre nature de vouloir toujours plus. Je n’aime pas faire de grandes généralités sur les Hommes – je n’en ai pas vraiment la légitimité, et je trouve ça idiot – mais ça… je n’en ai pas vu un seul qui ait refusé quoi que ce soit, même si cela pouvait priver un autre. Et chez les « grands », c’est encore plus vrai. Ils ne connaissent pas notre réalité. Ils ne savent pas ce que ça représente, un kilo de blé de plus ou de moins, ils ne savent pas ce que c’est de voir un quart de ses proches frappés par la maladie en hiver, emportés par la mort faute de bons soins ou de nourriture saine. J’ai envie de les blâmer, pour ça. » Une lueur rebelle embrasa ses yeux, pour bien vite s’éteindre. « Mais une autre part de moi sait que c’est inutile, et qu’au fond, ça n’est pas vraiment leur faute. Ils sont nés comme ça, là-dedans, et ce qu’on vit, ça leur paraît tellement insensé ! Vous les verriez… Nous ne sommes pas une réalité, mais un fantasme, un cauchemar, des hypothèses qu’on transforme en histoires pour les enfants. » Caliel secoua la tête et poussa un long soupir. Evidemment, tous les nobles n’étaient pas ainsi – certains faisaient l’effort de se renseigner et de considérer –, mais il en avait trop croisé. « Pour toutes ces raisons, je ne peux pas parier sur Katharina. Peut-être qu’elle fera de grandes choses, mais comment garantir qu’elles seront justes ? Qu’elles ne seront pas liberticides ? Regardez les procès ! Elle en a épargné des mauvais, et sacrifiés des bons ! » Et aussitôt, la colère revint, galopante, et son poing se crispa, appuyé sur le rebord de chêne. Il fronça les sourcils. « Ce n’est pas ce dont on a rêvé, c’est sûr. Je suppose que c’est bien, que certains lui accordent une chance… c’est au-dessus de mes forces. J’ai trop longtemps lutté pour tuer ce système et instaurer une démocratie, ou quelque chose qui s’en rapproche. J’ai trop longtemps lutté pour ça, et j’ai trop perdu aussi. » C’était le sacrifice de plusieurs vies. Celles de ses parents, celle de Caelan, celles de ses amis. C’était aussi le sacrifice de toute une vie : la sienne. Bientôt trente ans, et toujours pas de femme, toujours pas d’enfants, trop peu d’attaches : il était toujours cet orphelin qui s’était exilé dans l’Enclave. « C’est insupportable de la voir arriver, et tout balayer ! Comme si tous nos efforts ne servaient à rien, comme s’ils n’étaient que de la poussière sur laquelle il suffit de souffler. C’est invivable… » Son poing se desserra, et à nouveau, il soupira. Puis, il releva la tête vers la jeune femme, et esquissa un sourire gêné. « Je suis désolé, je ne suis pas de très bonne compagnie. Je vous paie un autre verre ? » demanda-t-il en désignant du menton la chope de Rebecca.

Il y avait eu un tournant, dans la vie de Caliel ; une grande embardée qui l'avait fait chavirer, plus loin, entre des ronces acérées, mangeuses de chair et avides de saignées ; mais entre des ronces purificatrices, piqûres qui ramenaient à la dureté de la réalité. Il s'était fourvoyé, l'avait réalisé, et lorsqu'il s'était retourné, il avait tant parcouru le mauvais chemin qu'il avait le sentiment de ne plus jamais pouvoir repartir sur le bon. Il se sentait comme un traître. Et ne les avait-il pas vraiment trahis ? N'avait-il pas trahi les Ombrageux, Dunya, et plus encore, ses propres idéaux, ses espoirs si longtemps clamés et vantés ? Il les avait piétinés, lentement mais sûrement, parfois même sans s'en apercevoir. Aussi, il empruntait la voie de la repentance. Et cette volonté de changer, de prouver sa valeur, de montrer sa loyauté, glissait doucement vers un extrémisme patent. Tout ou rien. C'en serait bientôt fini de la conciliation, des courbettes, et des sourires ; l'heure serait à la confrontation. Il ne voulait plus plier sous les coups et les volontés : il voulait se dresser, fier, droit, le corps tuméfié et ensanglanté s'il le fallait. Peu importait, car son âme serait vive et satisfaite, reconnue et reconnaissante, belle et brillante. Il se serait accompli ; et n'était-ce pas l'ambition de toute vie ? Néanmoins, il n'agissait pas. Il s'asseyait près des comptoirs, et buvait jusqu'à noyer la moindre once de désespoir.

Comme un serveur passait près d'eux, Caliel leva le bras, et leur indiqua ce qu'ils souhaitaient boire. Il le suivit des yeux jusqu'à ce que les boissons fussent posées devant eux. Un faible sourire aux lèvres, il trinqua avec Rebecca. « À l'avenir. » répéta-t-il, sans doute plus mécaniquement qu'autre chose. Pourtant, il voulait y croire. Pas à celui que proposait Katharina, mais au sien, qu'il traçait dans le brouhaha enthousiaste des foules et au cœur de la béatitude qui tuait les pensées d'autrui. Il voulait y croire, mais il y avait ce découragement profond, et plus que tout, cette dévastatrice sensation d'impuissance. Il se sentait écrasé par le pouvoir témérien, et écartelé ; la Guilde n'était plus que poussière dans le vent. Il en restait quelques-uns, c'était certain. Il restait des âmes rebelles, il en resterait toujours, des contestataires. Néanmoins, la défaite, dans sa fuite sous les jupons de la honte, les avaient éparpillés aux quatre coins de Vivendale, faibles et démunis. Comment se rassembler ? Comment se redresser ? Comment s'organiser ? Il n'avait pas l'âme d'un meneur. Sa vie durant, il avait plutôt été l'exécutant. L'âme-guide, c'était Caelan qui en disposait. C'était lui qui l'avait protégé suite à la mort de leurs parents, qui lui avait tenu la main coûte que coûte, qui lui avait montré le chemin, qui l'avait initié aux principes qu'il chérissait tant. Que dirait-il de cette situation ? Que ferait-il ? Dans les mots de Rebecca, il entendait la voix sage de son frère, comme un filet lointain, presque éteint, mais qui dans l'obscurité parvint encore à étinceler.

Elle parlait des Grands avec une distance critique qui lui faisait défaut. Elle ne plaçait Katharina ni sur un piédestal ni au fond d'un tombeau. Elle la laissait sur son trône fraîchement acquis ; elle cherchait les failles, tacticienne, elle transformait les désavantages en atouts, magicienne. Elle imagina d'autres groupes naître des cendres des Ombres. Il comprit alors que la Rébellion était un phœnix. Qu'il n'aurait probablement pas besoin de soulever le monde à lui seul, simplement à trouver des esprits libres en quête de justice, de fraternité, et d'équité. Des hommes et des femmes de bravoure, qui ne s'avouaient jamais vaincus, de ceux qui tombaient pour toujours se relever. Caliel n'osait pas prétendre appartenir à leurs rangs ; mais il voulait effleurer leur mérite. Ce n'était pas la gloire ou le pouvoir qui le motivaient, c'était la reconnaissance de soi par soi, l'accomplissement des idéaux et des rêves, l'abolissement des accords et des privilèges. A mesure que la guerrière parlait, son cœur se gonflait d'un espoir refoulé par la déroute et le découragement. Elle avait raison - il voulait s'en convaincre. Avait-il jamais été heureux dans l'Enclave ? Ne s'était-il pas lassé d'une vie sans aléas ? L'adrénaline ne lui avait-elle pas manqué ? N'avait-il jamais provoqué le danger ? Pourtant, il était resté.

L'étincelle qui flamboyait dans ses iris s'éteignit, et il baissa la tête. Ses yeux brillaient ; il y avait, penchées au bord de la cornée, des larmes scintillantes. « Vous avez l'air de savoir galvaniser les troupes. Vous avez déjà été capitaine ? » demanda-t-il avec curiosité, en fixant maladroitement sa chope du regard. « Je vous admire. C'est comme si votre flamme ne pouvait pas s'éteindre. » Il releva la tête, un sourire pâle accroché aux lèvres. « Ce n'est plus une question d'espoir, Rebecca. J'en ai à revendre, vous me l'avez bien montré, et je l'ai compris. Je crois que lui non plus, il ne mourra jamais. C'est ce que les opposants veulent toujours tuer, que ce soit dans une guerre ou une rivalité insensée. C'est toujours ce qu'il faut tuer pour anéantir l'ennemi. Un homme sans espoir est un homme mort. » Cette phrase, il s'en rappelait avec une soudaineté effarante. C'était comme si elle avait toujours été là, cachée dans un recoin de son cerveau, et qu'elle avait choisi ce moment précis pour ressurgir. Il ne se souvenait pas qui l'avait dite - si c'était son père, son mentor, ou son frère. Les trois auraient pu. « J'en ai, j'en ai plein. Il est juste enfermé. Ils n'ont pas besoin de l'écraser pour me faire tomber, je me suis détruit tout seul.  » Il s'arrêta le temps de pincer les lèvres. Il était bêtement tombé dans les jeux pernicieux et mortels de l'enceinte des murs. « J'ai trop de remords pour accomplir ce que je crois juste. » Le constat lui parut idiot. Il avait toujours songé que c'était le moyen de se racheter - et le songeait encore quelques minutes auparavant - ; toutefois, tous ses raisonnements précédents, à cause d'une pensée fulgurante, tombaient à l'eau. « Je ne suis plus digne de la cause que je voudrais défendre. » Comme elle semblait vouloir protester, il leva la main et planta son regard dans le sien, les yeux toujours baignés de larmes. « Ce n'est pas grave. » Il ferma les paupières un instant. « Vous m'avez permis de cerner le réel problème de toute cette histoire. Ce n'est pas vraiment le découragement, ce sont juste les remords. » Ils le pourfendaient de toutes parts. Les remords, les regrets, la honte. « Quelque part, je me sens responsable de la chute de Vivendale. Si j'avais été plus assidu, plus concentré, plus dévoué... peut-être que tout aurait été différent. J'ai trop honte de reparaître devant... devant eux, de faire face à mes idées, et de voir à quel point je les ai négligés. » Les mots semblaient vouloir rester coincés dans sa gorge, mais il se forçait à les expulser. « La route est longue, mais elle aboutit toujours quelque part, pas vrai ? » lança-t-il. « Je vais me racheter. Je ne sais plus exactement comment... mais je vais le faire. Je vais au moins essayer, arrêter de tourner en rond et de patauger dans les mêmes pensées. » Saurait-il se pardonner ? Telle était la véritable question. Le pardon des vestiges de la Guilde n'avait peut-être pas tant d'importance, ou s'acquerrait avec une certaine aisance. Il avait, au moins, la compréhension de Rebecca. Et pour cela, il souffla : « Merci. »