2 août 1265. A peine sept ans, encore un enfant. Il avait beau se tourner et se retourner dans son lit, il n'arrivait pas à trouver le sommeil. Il attendait que ne passent ces heures interminables jusqu'au lever du soleil, minutes traînantes, heures lentes. Il avait beau fermer aussi fort qu'il le pouvait ses paupières, son esprit, lui, était tant en émoi qu'il ne pouvait s'apaiser, comment pourrait-il arrêter de penser au jour qui tardait tant à pointer le bout de son nez, lui qui promettait tant de belles choses. Athaleen, lui avait promis de lui donner un baiser. Ah Athaleen, pas l'une de ses filles prédestinées à la Cour, ne sachant que sourire et danser, non elle n'était ni douce ni élégante, elle elle criait et se battait avec les autres garçons de son quartier, toujours crottée et mal fagotée dans des pantalons trop grands pour elle. Ils n'étaient pas du même monde, c'était indéniable, mais depuis qu'il l'a connaissait jamais ne s'était-il senti aussi vivant. Elle l'avait amené partout avec elle, lui faisant découvrir toute la ville. Il avait vécu sept ans dans l'enceinte de Portya et jamais il n'avait mis les pieds dans les trois quarts des endroits qu'elle lui avait montré et... Qu'y a-t-il ? Quelqu'un ? Non, la chambre n'était que noir et silence. A peine entendait-il le souffle de son frère, Artuk, qui dormait dans un autre coin. Il balança les draps au pied du lit et se leva. Le silence. Rien. Eskander s'approcha de la fenêtre et l'ouvrit. Se hissant sur la pointe des pieds, il parcourut du regard les rues et le port, tous déserts, point d'alarme, pas une voix, seulement quelques bruits de pas. Sûrement un navire arrivait dans la nuit, pensa-t-il, ou quelques ivrognes revenant de la taverne. A moins que...une voix, oui, à peine perceptible mais elle se rapprochait et bientôt il pu en saisir le sens. Elle chantait.


Bientôt plusieurs voix se joignirent à la première, des fenêtres et portes s'ouvrirent, des cris retentirent, des cloches se mirent à sonner, et le bruit d'un canon recouvrit tout ce bruit. « Eskander recule ! » avait crié sa mère en le tirant en arrière « Mère, qu'est-ce qui se passe ? » avait demandé Artuk, encore à moitié endormi, en se frottant les yeux. « Les garçons écoutez-moi bien. Vous restez ici et ne sortez sous aucun prétexte d'accord ? Et surtout, vous veillez l'un sur l'autre. » leur dit-elle, et puis elle leur avait embrassé le front et était partie. Sa voix, pensa-t-il, elle tremblait, elle avait peur.

Cela faisait des heures qu'ils attendaient, et l'attente lui devenait de plus en plus insupportable, son frère n'arrêtait pas de chouiner, et ses trois sœurs qu'on avait fait emmener dans leur chambre pleuraient et criaient en même temps, le tout entrecoupé de hoquets. Les premières heures, en bon aîné, il avait tenté de tous les rassurer, mais plus les heures passaient plus il avait lui même peur. Il l'avait entendu, ce chant, un chant de pirates. Nous sommes attaqués pensa-t-il. Mais tout ça n'avait pas de sens pour lui, on lui avait apprit que les pirates attaquaient en mer, jamais il n'eut entendu parler de la moindre attaque d'une ville comme la leur, jamais jusqu'à aujourd'hui. Des bruits s'élevèrent dans le couloir, d'abord des paroles, puis des cris, des bruits de choc, de métal, de guerre. De l'autre côté de la porte, on s'acharna sur la poignée. Eskander sentait son cœur battre à tout rompre dans sa poitrine. Ils n'ont pas la clé se répétait-il, ils ne peuvent pas entrer sans la clé. Et la porte tomba.

« Vous faîtes c'que j'dis ou je le tue votre môme ! » La lame était plaquée contre sa gorge, prête à la lui trancher. S'il vous plaît, s'il vous plaît, non, il pleurait, suppliait, mais rien n'y faisait, ces ravisseurs ne lui causait pas à lui mais à ses parents, là, en haut des remparts avec le reste de l'armée de la ville. « Et bien, qu'attendez-vous, tuez le si vous le voulez » Quoi ? « Quoi ? » Comment...elle... elle... sa propre mère. « Vous laisseriez mourir votre fils aîné pour une ville qui n'est même pas votre » - Là est votre erreur, Portya est à nous, et si quelques fils doivent mourir, ainsi soit-il. Vous voyez ceci, commença-t-elle, soulevant ses jupes, des fils, j'ai de quoi en faire d'autres. Jamais vous ne nous ferez céder ! » Et alors tout devint noir, froid, et mouillé.



« Alors ? Tes cartes t'ont parlé ? T'ont-elles prévenues de ma venue ? » La diseuse de bonne aventure releva la tête. L'homme indiqua les cartes éparpillées sur la table d'un mouvement de tête. « Alors ? »