Stumbling over you

Katharina a décidé d'unir l'ombrageux William et la noble marchande Serena, elle espère ainsi apporter cohésion et paix au sein des groupes de Vivendale. Mais qu'advient-il lorsque deux êtres, que tout oppose, se retrouvent liés ? Et s'il s'agissait seulement d'accepter l'inconnu et de faire un pas en avant...

La porcelaine gisait à terre, brisée en éclats. Les pierres, le verre et les parures jonchaient le sol de l'appartement. Un massif vase de cristal explosa contre la tapisserie et vint se mêler à tous les autres présents de mariage. Serena se saisit d'un portrait à son effigie et déchira la toile avec la lame d'un coupe papier - le cadre en bois sombre s'écrasa parmi la pagaille. Les portes résistaient aux assauts répétés des gardes, et les servantes l'imploraient d'ouvrir. Cependant, le tisonnier barrant l'entrée n’escomptait pas ployer, tout comme la volonté de la captive. Le verre chantait sous ses pas avant de devenir poussière, elle avançait toujours plus parmi la montagne d'objets, sa soif de destruction croissante. Alors qu'elle répandait le contenu d'une liqueur des sept îles au sol, un cri aigu attira son attention vers l'arrière de la pièce. Là, une cage en or avait miraculeusement survécu à sa furie, le rossignol qui l'habitait sautait de branche en branche, scrutant les gestes de la mariée, mué par un mélange de crainte et de curiosité. Il était splendide, et elle tendit la main pour caresser ses plumes ocres. L'oiseau la piqua au doigt et prit son envol, une goutte de sang perla sur la peau d'albâtre de la jeune femme. Elle comprenait sa détresse, pourtant elle ne pouvait se résoudre à relâcher l'animal. D'une certaine manière, garder le chanteur enfermé la confortait, elle n'était plus la seule prisonnière. De nouveaux coups résonnèrent, tous continuaient de tambouriner contre sa porte, mais elle choisit de les ignorer. Katharina, aussi, était venue frapper à sa porte quelques semaines auparavant. La Scots avait été contrainte de ployer le genou face à la femme qui avait libéré ses démons. Et la figure royale n'apportait avec elle que de mauvais présages : la perspective d'un mariage contraint auquel la jeune noble ne pouvait échapper. Il y avait eu beaucoup de cris, de protestations, mais l'Eliaryen n'avait pas cillé et Serena avait été isolée dans une maison de famille, séparée du reste de la ville. Dans les jours qui suivirent, un Ombrageux la visita et un mariage par procuration fut signé. Bien que fermement opposée à cette union, elle avait tenu la plume, persuadée qu'elle parviendrait à fuir le pays. C'était sans compter les servantes chargées de l'espionner et les gardes encadrant les lieux. Dès lors, elle avait refusé de quitter ses appartements, errant des heures entières en tenue de nuit, ses cheveux bruns relâchés dans le dos. Plusieurs fois, son futur époux exprima le souhait de la rencontrer, apportant avec lui des futilités telles que des fleurs des champs. Jamais elle ne consentit à le laisser entrer, et lorsque sa femme de chambre venait disposer les bouquets dans les pièces du séjour, une sombre colère gagnait son sein. Finalement, il se lassa et cessa de venir ; les lieux sombrèrent dans un calme oppressant, troublé par nul visiteur. On avait depuis longtemps cessé de la questionner sur ses désirs pour le mariage, et d'autres se chargeaient des préparatifs. Ces derniers jours, nombre de présents étaient arrivés en provenance de tout Vivendale. A présent, elle se dressait tempétueuse parmi les débris d'une union qui n'avait même pas encore été célébrée. Son existence à venir était vouée à l'échec... elle n'avait simplement pas le courage d'y mettre fin. Elle se figea devant un miroir en pied, reconnaissant à peine sa nouvelle silhouette. La belle brune était amincie, sa crinière indomptée, et ses prunelles noires étaient animées par une forme de sauvagerie. Serena aimait ce nouveau soi, bien plus qu'elle n'aurait pu se l'avouer. Errant, elle se hasarda à saisir son habit blanc et défit avec rage l'étoffe protégeant le vêtement. La soie tomba au sol, révélant une somptueuse robe crème, incrustée de perles et brodée de fils d'or. L'émotion la gagna lorsqu'elle comprit et des larmes tirées d'un lointain passé inondèrent ses joues de poupée. Ils avaient fait venir la robe de sa mère, au fond d'elle, Serena ressentit ce qui ressemblait à un prémisse de reconnaissance. Elle chassa ses larmes d'un geste enfantin avant qu'elle ne vienne s'écraser sur son trésor, la jeune femme passa les doigts dans les corsages du ruban, souriant à ce souvenir enfantin de Madame Scots. Au loin des cloches sonnèrent, marquant la fin de la matinée. Un instant, elle eut l'espoir d'être sauvée ; comme épargnée et graciée par les dieux du Trisäl. Mais la réalité refit surface lorsque les portes sautèrent de leurs gongs et s'abattirent contre le marbre dans un grand fracas. Deux gardes entrèrent à la suite d'une servante, et s'arrêtèrent, médusés, devant les dégâts commis par cet être féminin. Serena soupira longuement et les considéra avec dédain, elle n'échappait jamais à ses geôliers. D'un geste agacé, elle voulut tous les congédier mais tous ignorèrent ses directives, et elle plongea son visage - lassée - dans les froufrous de la robe. Soudain, une voix enjouée l'arracha à sa torpeur : « N'avez-vous pas entendu, Lady Scots ? » Elle releva la tête et découvrit les traits encadrés de boucles brunes de son amie d'enfance, Seyrane. Elle se releva, maladroite, et enserrant toujours le tissus contre son coeur. « J'ai pensé que tu voudrais la porter pour le grand jour... » Ainsi, c'était Miss de Larant qui avait pensé à cette délicate attention. Serena joignit ses mains à celle de sa douce amie, avec un sourire mélancolique. Elle avait cru qu'elle affronterait cette épreuve seule, mais la présence conciliante de son amie lui donnait davantage de force morale pour ce qu'il adviendrait. Touchée, elle enlaça sa compagne. « Je ne pouvais décemment pas me marier sans témoin, alors te voilà » ironisa-t-elle. Mais au fond, Serena avait le coeur serré, elle appréhendait les instants qui allaient suivre, et doutait d'y survivre. Au demeurant, lorsque nous ne sommes plus maîtres de notre destin, nous marchons ou mourrons ; et la jeune femme fit un pas en avant...

Au loin, déjà, les cloches sonnaient, criant à la ville l'ouverture d'une nouvelle ère, celle de la paix. Pas le semblant de paix qui s'était imposé depuis la signature du traité, non, le début d'une véritable paix. D'une paix où elle n'aurait plus à craindre l'ancienne noblesse que son ascension au trône avait dépouillé de son honneur et de sa fierté. D'une paix où son nouveau peuple ne formerait plus qu'un au lieu de ces castes qui se vouaient haine et mépris sans réaliser combien elles étaient semblables. Il fut un temps où elles étaient unies, le soir de la Guerre d'Un Jour, le temps de quelques heures seulement, tous s'étaient alliés, pauvres, riches et rebelles, tous unis dans un but commun. Puis, au matin, ils avaient essuyé leur alliance d'un revers de main pour retourner à leur vieille rancune.

Mais cette ère de mépris prendrait fin, là, dans quelques instants, alors que devant les dieux du nord et ceux de sa terre à elle, la noble marchande Serena Scots deviendrait Serena Thawerson, épouse de l'ancien ombrageux William Thawerson. Ce mariage était un pari risqué, ni l'un ni l'autre n'avait souhaité se retrouver lié à l'un de ses pires ennemis. C'est en fait cette haine qui avait motivé la jeune reine à former des alliances entre ces anciennes castes plutôt qu'à chercher seulement à rallier son premier peuple avec son nouveau. Lorsqu'elle avait vu Serena, exploser sa rage envers son ancienne geôlière lors de son procès, elle avait su qu'elle devait intervenir, étouffer la flamme avant qu'elle ne devienne incendie, même si cela attiserait les rancunes de certains. Depuis son balcon, elle regardait les invités entrer dans le Grand Temple, au pied des marches, une foule de gens s'étaient déjà accumulés. Jamais Katharina n'aurait imaginé qu'autant de gens assisteraient à cet événement, cette présence en grand nombre lui arracha un sourire. Et lorsqu'elle observait la ville ainsi, en pleines festivités malgré qu'ils fêtaient le malheur de deux personnes, elle se confortait dans sa décision. C'était la chose à faire. Descendant à son tour dans la rue, elle marcha en direction du Grand Temple, ses dames de compagnie derrière elle. Levant le nez vers le ciel elle se félicita d'y voir un grand soleil, les dieux étaient avec eux pour cette journée, tout était parfait.

Lorsqu'elle arriva, tout était déjà en place, William était déjà là, ne manquait plus que Serena. La jeune reine craignait que la noble, qui s'était trouvé d'une humeur massacrante depuis des jours, ne fassent des histoires, pourtant, alors que ses doutes se formaient dans son esprit, les musiciens se mirent à sonner l'arrivée de la jeune femme. Vêtue d'une robe crème, incrustée de perles et de fils d'or, elle était tout simplement magnifique. Les yeux des invités la suivirent avec émerveillement alors qu'elle marchait jusqu'à son destin. Tout avait été parfaitement organisé, dès que la jeune femme fut face à son futur époux, on leur apporta les épées. Katharina retint son souffle, espérant que l'entrée des moeurs témériennes dans une union vivendalaise ne fassent tempêter certains, elle même avait du faire des concessions en acceptant de garder l'esprit des moeurs d'ici pour éviter que ces détracteurs ne proclament ce mariage invalide. Normalement, chaque famille offre une de ses épées à l'autre, via les mariés, malheureusement, Serena venant d'une fratrie de marchands, il avait fallu lui en faire faire une, Katharina avait demandé à que l'on fasse graver le nom des Scots sur la lame. William, lui, en tant que guerrier, avait du céder son arme personnelle pour cet échange.

Les deux mariés tenaient leur arme dans une main, une alliance posée au bout de chacune. Ce n'était plus qu'une question d'instant avant que leur destin ne soit à jamais scellé. Afin de conforter les moeurs d'ici, on noua leur main libre ensemble avant que le prêtre ne prononce son discours, une sorte de mélange de celui prononcé par les Vivendalais et de celui qu'il prononçait d'habitude, à Téméran, concluant que face au Trisal et l'Eliare réuni, ils étaient à présent unis. Avant même que les deux mariés ne finissent d'échanger les épées et leurs alliances, les applaudissements tonnèrent dans la salle comme à l'extérieur.

Katharina s'avança alors d'un pas, jaugeant les deux mariés, elle s'adressa cependant à toute la foule. « Comme nos dieux qui se sont réunis là-haut pour assister à cette union, nous sommes ici, tous ensemble, réunis en ce jour sacré pour célébrer ce mariage, je vous invite donc tous à continuer cette célébration dans la Haute-Tour. » Des acclamations suivirent, et la foule accompagna les mariés dans les rues jusqu'à la Haute-Tour. Depuis les maisons, dans la rue, tous célébrait cette union, tout semblait parfait à un détail près, étaient-ils tous sincères ?

Certainement que non.

J'ai rêvé d'un conte de fées. J'ai rêvé de toi, et de l'enfant, aussi ; j'ai rêvé de nous et de ce que nous aurions pu être. L'espace d'une nuit, j'ai oublié le carnage, j'ai oublié les ravages, et je n'ai pensé qu'à notre nuage. Je nous ai vus, valsant élégamment sur le firmament, le sourire aux lèvres et l'amour au cœur. Que donnerais-je, Andrew ? Que donnerais-je, pour simplement quelques minutes, là-haut, avec toi ? J'ai enfin compris la saveur des jours heureux. Elle comprenait, depuis qu'elle vivait l'enfer. Et quand elle imaginait la belle robe de Serena, ce sentiment redoublait. Elle se revoyait, elle-même drapée de blanc, craintive et incertaine, rougir sous le regard de son futur. Elle n'avait rien voulu de tout cela, elle s'était battue contre, mais désormais... elle se rendait compte qu'elle avait peut-être perdu ce qu'il y avait de meilleur dans sa vie - sa part de bonheur. Aurait-elle droit à une deuxième chance ?

Elle avait eu du mal à se décider à venir. L'évènement déplaçait les foules, mais elle avait trop peur. Peur du jugement qu'on porterait sur elle, peur des Témériens et de leurs armes, peur de tout. Pourtant, elle avait fini par franchir le pas. Roy l'y avait aidée, lorsqu'il l'avait découverte, au beau milieu des porcs. Elle avait encore honte... Mais il lui avait assuré que les choses s'étaient calmées, qu'ils ne risquaient plus rien. Elle tentait une première incursion.
Elle était entrée crasseuse et échevelée, une capuche rabattue sur la tête. Personne ne devait la reconnaître dans cet état, personne personne personne. Elle avait marché jusqu'à son ancienne demeure : elle était vide. On l'avait pillée, mais personne n'y habitait. Elle avait monté les marches du perron, avec l'appréhension qui crispait ses tripes. Puis, tremblante, elle était allée jusqu'à la chambre, et avait fouillé. Il restait des affaires ; des robes et des bijoux. Elle avait passé sa main sur les étoffes, nostalgique, puis s'était assise sur le lit, et elle avait pleuré. Il y avait toujours ces crises de larmes incontrôlables. Les minutes s'étaient écoulées ; elle s'était ressaisie. Elle avait marché jusqu'au puits, tiré l'eau, plusieurs fois, pour remplir la baignoire et les baquets. Elle s'était lavée. La crasse avait glissé sur sa peau comme un mauvais souvenir. Puis elle s'était vêtue. C'était une robe rose pâle qu'elle avait l'habitude de porter au printemps ou en été, lors des repas en plein air, des promenades, ou simplement chez elle. Ce n'était ni la plus fastueuse ni la plus coûteuse, mais Vinciane n'avait jamais aimé se faire remarquer, et ce jour-là le souhaitait encore moins que les autres. Elle avait ajouté une paire de boucle d'oreilles en argent, avait coiffé ses cheveux comme elle le pouvait - après avoir tenté quelques essais peu convaincants, elle avait décidé de les laisser lâchés -, et avait saupoudré son visage d'un peu de maquillage. Cela l'avait rassurée ; comme si la poudre pouvait cacher ses torts. Enfin, elle était partie.

La foule baignait dans l'impatience. Ils se tenaient tous, pour la plupart, dans le temple, et ils piétinaient. Le marié était déjà présent, près de l'autel. Lorsqu'ils étaient entrés et que les premiers l'avaient aperçu, des murmures avaient parcouru l'assemblée, si bien que Vinciane, qui ne le connaissait guère, avait deviné son nom. William Thawerson. Elle avait entendu dire qu'il s'agissait d'un Ombrageux, et l'information la faisait frissonner. Elle les avait toujours craints. Elle le détaillait, sans pouvoir s'empêcher d'éprouver une once de compassion pour lui. Il n'avait certainement pas choisi, et en un sens, elle trouvait cela déplorable. Oh, elle comprenait bien les impératifs politiques, mais...
Soudain, les portes s'ouvrirent ; chacun retint son souffle. La reine s'avança, prestigieuse, entourée de ses dames de compagnie et de quelques gardes. L'ancienne noble lui coula un regard triste, mais sans haine. Elle n'avait jamais réussi à haïr. Elle jetait des mots, comme tout le monde, mais au fond de son cœur, il n'y avait rien que des blessures. Rancunière, elle pouvait l'être, mais haineuse... c'était comme si cela se trouvait au-dessus de ses forces. Et les choses avaient changé... Les Témériens l'avaient arrachée à son cocon, et elle avait vu. Elle avait vu.

J'ai rêvé de vous. J'ai rêvé que vous étiez tous là ; que nous étions tous là, unis comme jamais. Moi je pleurais, et je riais, parce qu'enfin c'était fini, parce qu'enfin je respirais. Nous avions faits un grand feu, et au-dessus chauffait la soupe du soir. Dehors, la nuit était claire, et on entendait les pas paisibles de la jument, les hululements de quelques chouettes. Charlie, tu allais bien. Tu n'étais pas mort, comme je le crains encore. Eden, elle riait de son rire si particulier, et ça me faisait du bien, ça nous faisait du bien. Mel était assoupie contre le torse d'Adam, qui souriait, tranquille. Sarah surveillait la cuisson, et racontait des histoires, comme elle sait si bien le faire. Le reste, je ne sais plus. Mais ça n'a pas vraiment d'importance. Tout ce qui compte, c'est qu'on était heureux, et que je me suis réveillé avec ce souvenir vaporeux. Luke les cherchait partout. Il ne trouvait personne. Étaient-ils morts ? La question le hantait tous les soirs. Vivre dans cette incertitude, c'était de loin la pire des choses qui lui fût jamais arrivée. Alors, il s'était dit qu'il pouvait aller au mariage, pour voir. L'événement semblait attirer les foules ; peut-être retrouverait-il sa famille. Et puis, Mel mourait d'envie d'y aller. Il ne pouvait ni l'en blâmer ni l'en priver, tout cela devait la faire rêver ; et rêver, pouvoir rêver encore, c'était salvateur. Aussi, ils s'y étaient rendus.

Ils avaient réussi à s'immiscer dans le temple. Luke tenait bien la main de Mel - il n'avait aucune envie de la perdre ! - tandis que tous deux regardaient d'un air ébahi ce qui les entourait. Le lieu de culte avait toujours été un édifice magnifique, mais ce jour-là, il vivait. Il pulsait au rythme de la diversité qui y respirait, chatoyante et terne, joyeuse et triste, qui célébrait le début d'une ère et pleurait la fin d'une autre. Ils n'avaient jamais vu tant de gens différents en un seul endroit. Nobles, Témériens, Villageois, Soldats, Ombrageux, et bien d'autres encore, se mêlaient sans que cela ne pût choquer personne. Et Luke fut saisi par cette beauté toute simple, cette beauté de l'acceptation et du partage. « Ouah... » lâcha sa sœur. « Je veux aller tout devant, Luke ! Viens ! » - « Je sais pas si on... » Mais, déjà, elle le tirait par la main. Il la suivait, se faufilant entre les gens, écoutant au passage des bribes de conversations ; certaines étaient gonflées de bonheur, de soulagement, de félicité, d'autres de scepticisme, de peine et de colère. Deux mondes s'affrontaient, deux mondes que Katharina tentait de concilier, et deux mondes pour lesquels il voyait désormais un avenir commun possible - cet événement pouvait-il être plus convaincant ? On venait de lui redonner un morceau d'espoir. « Cette pauvre Serena, dire qu'ils la forcent à épouser un Ombrageux... c'est honteux ! » - « Je suis bien d'accord ! Ce William Thawerson ne m'inspire guère confiance. Mais que voulez-vous, ce sont les... » Luke avait décroché. William ? Le William ? Il s'arrêta d'un coup et retint sa petite sœur d'avancer plus. « Luke ? » fit-elle en se retournant pour le regarder. « On doit trouver Aria, Mel. » L'urgence perçait dans sa voix. Il la prit par la taille, se pencha un peu et la hissa sur ses épaules. « Regarde bien, elle doit être là. » La fillette appuya ses mains sur ses propres cuisses et commença à observer minutieusement. « Pourquoi on doit la trouver ? C'est grave ? » osa-t-elle enfin demander. Il secoua doucement la tête. « Non, non, ne t'inquiète pas. » En réalité, il n'en savait rien. Il espérait, seulement. Soudain, une musique s'éleva, et Mel s'agita sur ses épaules. « Luke ! Regarde ! On dirait une princesse ! » souffla-t-elle, le doigt pointé vers la mariée, qui venait de faire son entrée. L'or et l'ivoire couraient sur toute sa peau, et elle marchait, le port altier, vers l'autel où l'attendait son avenir.

J'ai rêvé d'une autre vie. J'ai rêvé que vous n'étiez pas morts, et que je n'étais pas partie. J'ai rêvé que j'avais agi comme vous le souhaitiez. Haëran n'est pas mort, et vous non plus, chers parents. Il est aux côtés de notre reine et défend avec bravoure les causes de notre patrie. Moi, j'ai un mari et trois enfants. J'ai fait comme toi, maman, j'ai "écarté les cuisses à sa demande". Désolée pour ces mots. C'était stupide, ça ne t'empêchait pas d'être heureuse, et tu n'étais même pas soumise... Mais j'étais trop jeune ; l'amour me dépassait, et je ne pensais pas aux garçons. Je ne pensais qu'à la garde royale, aux jeux d'épées, à cet avenir brillant que je croyais effleurer. Je me suis trompée, j'ai tout perdu. Je suis un monstre. Et ce rêve, je suis persuadée qu'il était là simplement pour me rappeler qui je suis, ce que je suis, et tous ces regrets que j'emporte avec moi. Pardon. J'aurais dû être raisonnable. Le rêve la hantait encore alors qu'elle s'habillait. Elle avait choisi une robe rouge, très fluide. Elle avait horreur d'être entravée dans ses mouvements, et il fallait qu'elle pût agir vite. Katharina n'était à l'abri de rien, et c'était peut-être la dernière chose qu'elle avait à protéger en ce monde ; non, il y avait aussi Hildr et son enfant. Elle ignorait si celle-ci serait présente, mais il valait sans doute mieux qu'elle se reposât.
Freyja attrapa un poignard qui traînait sur son bureau et, remontant la jupe, le coinça dans l'étui qui ceignait sa cuisse. Ensuite, elle prit entre ses doigts une longue et fine aiguille, qu'elle s'arrangea pour glisser dans sa ceinture, sous la barrette d'argent. Parfait. En deux enjambées rapides, elle se trouva devant le miroir de la chambre. Elle se rappela des coiffures de sa mère. Elle lui en avait appris quelques unes... peut-être qu'elle avait là l'occasion d'appliquer ses enseignements. Elle fouilla dans les tiroirs, dénicha quelques pinces, et en deux tours de main, la voici prête. Deux grandes mèches retenaient sa chevelure, tandis que deux autres, plus petites, ondulées, encadraient son visage. Elle y glissa une nouvelle aiguille, plus sophistiquée : elle pouvait aisément passer pour un bijou. Elle se sourit, un peu incertaine. Elle était face à une autre, plus féminine - dans l'aspect - que d'habitude, et cela la troublait presque. Elle finit par lever les yeux au ciel en lançant un « n'importe quoi ! », avant de s'éclipser, et de se dépêcher de retrouver les dames de compagnie de Katharina. Lorsque cette dernière descendit, elles sortirent dans la rue. L'espionne se mêlait sans mal au groupe, souriant et riant avec elles, si bien qu'elle parvenait presque à oublier son mauvais rêve. La seule chose sérieuse qui demeurait à son esprit, c'était la protection de sa reine.

Elles allèrent jusqu'au temple. Des chuchotements les accueillirent tandis qu'elles se dirigeaient vers l'autel. Tout en feignant l'oisiveté, Freyja jetait des regards aux invités et tentait de repérer toutes les issues possibles. Il était clair qu'elle n'éprouvait que de la défiance vis-à-vis des Nordiens - plus encore envers les Ombrageux. Elle n'aurait pas été surprise que l'un d'entre eux - comme le fameux James - tentât un coup d'éclat en pleine cérémonie, et elle voulait être capable de gérer cela. Pas de débordement ; tout devait se dérouler selon leur plan. Elle se plaça derrière la reine aux cheveux d'argent, en retrait, un peu de l'ombre, de façon à pouvoir observer tout le monde sans en être vue.
La musique retentit, et enfin la mariée apparut. Elle était sublime, malgré le regret, la colère ou la résignation qui berçait ses prunelles. Elle s'avança, et lorsqu'elle eût rejoint le marié - un grand homme au charme certain, et un Ombrageux (Freyja se réjouissait de ce mariage, car elle espérait qu'il calmât les ardeurs des deux groupes) -, on leur donna les épées. Les alliances, posées sur les pointes, dansaient déjà. On prit leurs deux mains et on les noua, comme le voulaient les mœurs vivendalaises. Dès lors, le discours du prêtre résonna dans tout le temple pour sceller leur union sous les regards des Dieux de chacun. Puis, Katharina s'avança et invita chacun à poursuivre les festivités dans la Haute-Tour. Le peuple applaudit, siffla, cria sa joie, puis tous s'élancèrent vers l'ancien repère des Trois.

J'ai rêvé d'un autre monde. J'ai rêvé d'un autre monde, où nous étions au pouvoir. Les luttes n'existaient plus, parce que la paix régnait, au seul prix de la liberté. Ce n'était pas ici, parce que Caelan était en vie. Ou alors c'était ici, et tu n'étais que ce mirage qui me soutient à chaque seconde de chaque minute. Mon frère, nous avons perdu une bataille. Nos parents auraient honte, mais ils croiraient aussi que la guerre n'est pas finie. Et elle n'est pas finie. Je vous le promets. A tous ceux qui croient à la liberté, à tous ceux qui croient à l'égalité, à tous ceux qui croient à la fraternité, à tous ceux qui s'insurgent contre la tyrannie, à tous ceux qui s'insurgent contre l'oligarchie, à tous ceux qui s'insurgent contre leur mépris, je vous le promets. Je me battrai, et s'il faut mourir je mourrai, parce qu'il vaut mieux partir honnête et franc que de vivre dans le mensonge et la décadence. Je ne veux plus me tromper et devenir ce que je ne suis pas ; je ne veux plus me laisser prendre au piège, Caelan. J'ai fait un faux pas, je n'en ferai pas deux. Et si mon heure est venue, soit, je saurai l'accepter - la peur au ventre - et j'espère que je te rejoindrai, dans cette utopie dont j'ai rêvé, dans cette utopie dont je veux jouir. Tandis qu'il fixait Katharina, il ressassait ce songe. Il ne pouvait pas croire qu'elle agissait pour le bien de tous. Il regardait William, il ressentait sa détresse, et il ne pouvait pas croire ça. Caliel n'était pas idiot ; il comprenait bien quels enjeux pouvaient être liés à toute cette mascarade, et quelle sécurité elle pouvait apporter. Mais ce faisant, les Témériens niaient deux humains. Ils les contraignaient, les forçaient à tenir ces épées et à lier leurs mains. L'Ombrageux n'éprouvait pas vraiment de pitié pour Serena. Elle ne méritait pas ce qu'il lui arrivait, mais il la connaissait de nom, il savait comment elle était, et il ne pouvait s'empêcher de se dire que ce n'était qu'un juste retour de bâton. Quant à William... Ils n'étaient pas de grands amis, mais il restait son frère d'armes.

Il écouta distraitement le discours du prêtre. Il n'était pas vraiment là pour ça. Sa présence devait signifier son soutien à l'Ombrageux prisonnier, mais se justifiait aussi par le fait qu'il voulait trouver des alliés, ou dénicher des informations cruciales. Alors, il observait, et il écoutait, attentif à tout. Cependant, lorsque Katharina prit la parole, il releva la tête vers elle. Un soupir agacé finit par lui échapper. Voilà. Il avait suffi de quelques secondes pour que la reine tyrannique ne scellât le destin de deux êtres. Il la détestait... fort, tellement fort ! Pourtant, il fit comme les autres, et applaudit, en espérant que le sourire qu'il arborait était convaincant. Porté par la foule, il quitta le temple et se rendit jusqu'à la Haute-Tour. Les grandes portes étaient ouvertes - c'était un fait suffisamment rare pour être souligné -, et tous s'engouffrèrent à l'intérieur.
La salle avait été décorée pour l'occasion. On se serait cru dans un conte de fées, avec tout ce qui brillait, tout ce qui flamboyait, tout ce qui s'offrait, mais Caliel y était à peine sensible. Il ruminait encore, et se demandait bien comment il allait pouvoir échapper à la fête - une fois qu'il aurait mené son enquête, évidemment -, parce qu'il avait une autre idée derrière la tête. Comme il cherchait un stratagème, il se dirigea vers le buffet pour prendre un verre, mais alors qu'il évitait un serveur chargé d'un plateau, il se déporta sur la droite et percuta de plein fouet la personne qui s'y trouvait. « Pardon, excusez-moi ! » lança-t-il en se retournant pour découvrir le visage de sa victime. Premier contre-temps.

A u son des cloches chantant la réussite de cette union, une vague de félicité se répandit sur toute la ville. Applaudissements, acclamations, accolades, rires, chansons, elle prenait diverses formes, s'insinuait rue par rue; du Temple jusqu'au village. Le plus impressionnant était la foule qui se dirigeait vers la Haute-Tour. Accompagnée de ces dames de compagnie elle se plongea dans cette confusion de gens de tout âge, métier, caste et origine. Des vieux, des jeunes, des riches, des pauvres, des vivendalais, des témériens, des ombrageux, des gens contents de ce mariage, et d'autres qui faisaient que feindre leur satisfaction. Ces gens si différents réunis pour cette occasion. Ces gens si différents qui formait ici un seul homme, un seul peuple. Mon peuple, pensa-t-elle, Ils sont tous mon peuple à présent, tous. Cette paysanne qui sautillait sur place, cet homme qui souriait depuis sa fenêtre, ce soldat qui avançait l'air concentré mais qui ne pouvait s'empêcher de lâcher quelques sourires, eux et tout les autres, faisaient partie du même peuple, peu importait combien ils avaient été divisés dans le passé, maintenant ils ne formaient plus qu'un.

Comme un seul homme ils avaient quitté le temple, et comme un seul homme ils entrèrent dans la salle de bal. Pour certains, des retrouvailles, pour d'autres, une découverte. Un lieu autrefois hors de portée, utopique, de l'autre côté du mur les pauvres ne la connaissaient que par son absence. Mais les choses avaient changé. Les portes qui leur étaient jusque là fermées s'ouvraient à présent à eux. Habitués des lieux comme nouveaux venus, tous eurent le même ébahissement sur le visage lorsqu'ils entrèrent. La jeune femme avait pris soin de faire somptueusement décorer la pièce pour l'occasion. Il avait fallu des jours pour placer les bannières, nappes et autres étoffes ainsi que les fleurs et bouquets en tout genre dans cette pièce aux proportions démesurées. En plus du décor, de la musique, de la nourriture à foison, tout dans le thème de cet endroit, luxure et démesure.

Bercée par la musique et le rire des gens, la jeune reine observait la scène avec douceur. Certains se pressaient vers les deux mariés pour les féliciter en personne, certains, déjà, valsaient sur le son des musiciens, d'autres avaient trouvés refuge près du banquet, lorgnant sur les différents mets et boissons. Tout ce dont elle avait rêvé était là sous ces yeux, une terre, un peuple, une reine. Elle qui fut vu comme un parasite venait de voir ces rêves d'unité réalisés aujourd'hui. Pourtant, derrière son sourire, une petite voix en elle chuchotait des mots qui lui glaçaient le sang, lui rappelant que ce bonheur pourrait bien être plus qu'éphémère : Car de la chair de la chair naîtra la mort... Celle de Vivendale, celle de ses hommes. Des mots qu'elle ne connaissait que trop bien, ils étaient là, tournoyant autour d'elle constamment, s'imposant dans son esprit à chaque fois qu'elle s'accordait un répit.Les mains jointent des deux opposés. Scelleront l'union d'un seul camp, Alors que la ville sera en pleine festivités, La paix s'installera, pour un temps seulement. récita-t-elle mentalement, Vivendale semblait s'être offerte une paix bien méritée, mais en apparence seulement, car cette paix, à peine acquise, voyait déjà ces jours comptés.


S es paumes claquèrent l'une contre l'autre sans conviction, plus que la volonté de produire un son elle mimait ce geste que tous autour d'elle faisaient avec ferveur ou, comme elle, sans grande volonté. Le tonnerre d'applaudissements couvrait tout. N'entendaient-ils pas le désespoir des deux personnes qui se tenaient devant eux, leur protestation commune, leur désir de s'enfuir d'ici ? N'entendaient-ils pas que, sous cet entêtant son de mains qui s'entrechoquent, ce bonheur qu'ils célébraient n'en était pas un, c'était un acte de malheur déguisé en félicité. Et eux, bons témoins de ce jour malheureux, se félicitaient de ce sombre moment. Quels fous ils faisaient, à applaudir ainsi, pantins malgré eux, laissant les ficelles tirées par les plus grands guider chacun de leur geste et même, parfois, leur pensée. Telles des marionnettes jouant dans un petit théâtre de bois pour amuser les enfants, ils jouaient leur rôle à plus grande échelle, les marionnettes étaient des hommes, le théâtre était une ville, et il n'y avait qu'un enfant à satisfaire, une gamine presque adulte à présent, Katharina.

Ses paumes se frappèrent frénétiquement, glorifiant cette scène tragique. Les deux époux venaient d'échanger leurs alliances, scellant à tout jamais leur destin. A la fois horrifiée et subjuguée par cet instant, Arianna ne pouvait détacher ses yeux de ces deux mains liées de force par ce ruban, cette chaîne qui les retenait ensemble comme des prisonniers; de ces alliances à leur doigt, comme une marque de fer rouge sur leur peau montrant à qui ils appartenaient; de ces deux épées, dont l'une d'elle lui était si familière. Elle l'avait d'abord crainte, puis s'était sentie rassurée en sa présence, enfin elle avait appris à l'aimer, tout comme son propriétaire. Et voilà qu'elle passait dans les mains d'un autre, ou plutôt d'une autre. Une autre femme. Plus que de la jalousie, elle ressentait envers la jeune mariée de la pitié, eux qui se retrouvaient liés de force l'un à l'autre sans le désirer. Pourtant, au fond d'elle, elle maudissait cette femme, cette alliance à son doigt et cette épée qui n'était pas sienne dans ses mains; tant d'obstacles à son bonheur. Tant d'obstacles qu'elle félicitait à travers ses applaudissements et cette joie qu'elle feignait de ressentir en ce jour. Elle qui se sentait aussi prisonnière que les deux personnes devant l'autel, car elle aussi s'était retrouvée forcée par cette union, forcée de renoncer à quelqu'un. Finalement les applaudissements se turent, au grand soulagement d'Arianna. Les deux mains l'une contre l'autre, ses doigts se resserrèrent sur leur prise alors que ses yeux se posèrent sur William. Plus que de la pitié, elle ressentait envers lui beaucoup de choses: de la colère, de la déception, et un soupçon d'autre chose qu'elle tentait encore d'effacer...

Puis, portée par la foule en mouvement, elle détourna le regard de cette ombre du passé pour voir ce qu'il y avait devant elle. Jamais elle n'avait vu Vivendale ainsi, elle qui avait connu une Vivendale sombre et froide découvrait une cité chaleureuse et festive. Partout les gens acclamaient ce triste événement, dans la rue, depuis les fenêtres, ils s'enlaçaient, se prenaient par le bras, marchaient ensemble, trottinant d'un pas léger. Il lui semblait avoir été transportée ailleurs, ou dans une autre ère, peut être celle de l'Âge d'Or. Ils semblaient tous si sincères dans leur joie que, pour la première fois depuis le début de cette journée, la jeune femme esquissa dans un sourire une joie authentique. Alors qu'elle avançait parmi la masse humaine, elle aperçut une fillette qui, sur les épaules d'un homme, pointait son doigt dans dans sa direction, c'était Mel. « Mel ! Luke ! » Le jeune homme se retourna, il arborait ce regard concerné, celui disant je-sais-que-quelque-ne-va-pas, « Est-ce que ça va ? » demanda-t-il. Le sourire de la jeune femme s'effaça. Avait-il deviné que le William dont ils avaient parlé l'autre jour était le même que celui qui venait de se marier devant toute la ville ? Son regard ne disait qu'une chose : oui. « Oui oui ça va. » dit-elle pour le rassurer, ou peut être pour se rassurer aussi elle-même alors que les portes de la Haute-Tour s'ouvraient devant eux. « Ecoute faut que j'y aille, je... je vous rejoins tout à l'heure d'accord. » Ci-tôt ces mots dit elle s'éclipsa à l'intérieur. Mais le spectacle qui s'y jouait n'y était pas plus supportable, les deux mariés valsaient au milieu d'une ribambelle d'autres couples sur les notes festives des musiciens. Elle se souvint de leur petite danse, à leur dernier rendez-vous, même musique, même cavalier, mais pas même cavalière. C'en était trop pour la jeune femme qui finit par s'éclipser dans une pièce adjacente. C'était un petit salon, plus une pièce de rendez vous qu'un vrai salon, dont la fenêtre donnait sur un petit balcon sur lequel elle trouva refuge.


S on index vint caresser la surface du miroir pour en nettoyer une tâche. Pourtant, dans son reflet, restait une trace, une trace qui ne partirait pas en l'essuyant du doigt. Cette trace elle l'a portait sur elle... et l'a porterait surement pour toujours. Cette cicatrice... Ses doigts vinrent effleurer ses bords, au moins ils n'étaient plus douloureux comme au premier jour. Elle partait du coin de son sourcil, ainsi que du haut de sa joue, puis ses deux branches solitaires venaient finalement se rejoindre sur la commissure de sa lèvre, barrant ainsi presque la moitié de son visage. Elle avait encore un peu de mal à s'y faire. Chaque matin, quand son reflet s'imposait à elle dans l'eau, elle avait un sursaut. Et toujours cette même pensée, est-ce vraiment mon visage ? Une part d'elle espérait que cette trace, telle une saleté sur un miroir, puisse finalement s'effacer, peut être qu'avec le temps elle disparaîtrait, mais au fond d'elle elle savait. Cette cicatrice faisait partie d'elle, elle l'a porterait avec elle tout au long de sa vie, et cela la terrorisait.

C'était sa première sortie depuis la bataille, elle était déjà sortie dehors évidemment, elle était allée à la caserne revoir ses hommes, s'entraîner un peu, elle était allée au marché régulièrement, elle avait même retrouvé quelques amis de temps à autre mais... elle passait toujours par les mêmes endroits, rencontrant les mêmes personnes, chacun sachant ce qui lui était arrivé. Mais aujourd'hui, elle imaginait tous ces gens, tous ces regards, qu'allaient-ils dire en la voyant ?  Allaient-ils avoir peur d'elle ? Oseraient-ils la regarder ou se contenteraient-ils de simplement détourner le regard ? Inspirant un grand coup la jeune femme secoua la tête. Pourquoi se faisait-elle autant de souci ? Elle était une guerrière, elle avait combattu maintes et maintes fois pour leur reine, elle avait survécu à la Guerre d'Un Jour malgré ses blessures, pourquoi devrait-elle avoir peur du regard de l'autre ?

Peut être parce que l'autre fait part intégrante de nos vies.

Finalement elle s'était décidée à y aller, peut être pas pour toute la célébration, sa grossesse approchant du terme elle se trouvait vite fatiguée, mais elle voulait au moins assister à la cérémonie. Lorsqu'elle arriva près du temple elle se figea un instant. Il y-avait tant de monde... Il lui semblait revoir la foule lors du couronnement de leur reine bien aimée, ce jour là aussi les gens s'étaient pressés jusqu'à l'extérieur de la bâtisse pour être présent à l'événement. Imitant les autres, elle se trouva une place dehors près de l'allée centrale pour réussir à voir les deux mariés lors de leur sortie du temple. Alors qu'ils patientaient tous que la cérémonie ne s'achève, son regard croisa celui du fillette qui détourna aussitôt le regard d'un air terrifié. Hildr baissa la tête, comme si cela suffirait à cacher la marque sur son visage. Elle avait fait peur à cet enfant, sans rien faire, la simple vision de sa balafre avait suffit à l'effrayer. Et si son enfant était pareil ? Et s'il avait peur d'elle ? Et s'il avait honte d'elle et de cette marque de faiblesse, rappel de ce qui arrive lorsqu'on brise ses vœux en utilisant son épée pour servir sa rage ?

Sentant une main posée sur son épaule, la jeune femme se retourna pour découvrir l'un de ses hommes, Gauvain, un chouette type. Soldat consciencieux, époux fidèle, père attentionné, il était presque impossible de lui trouver un défaut. « Gauvain, comment vas-tu ? » commença-t-elle, le sourire aux lèvres, sourire qui s'effaça aussitôt que son regard se posa sur la petite fille qui se tenait aux côtés de son père. Aussitôt elle releva la tête, évitant ainsi de croiser le regard de la fillette. « Moi ? Oh je vais parfaitement bien, et c'est grâce à toi. » commença-t-il. L'enfant à ces pieds regarda alors son père, l'air soudainement intéressée, « C'est elle ?  », - « Oui c'est elle, c'est elle qui m'a sauvé pendant la bataille. ». La fillette tourna son regard vers Hildr, et la jeune femme lu dans les yeux de l'enfant une expression qu'elle n'aurait jamais cru revoir dans le regard d'un autre la concernant, de l'émerveillement. « Wahou »


C'était complètement absurde. Rien de tout ce qui se déroulait sous ses yeux n'avait de sens. On lui avait dit que la cité avait été ravagée par une armée de barbares menée par une gamine, que les plus riches étaient chassés et réduits à l'esclavage. On lui avait dit de ne pas y retourner, que la Vivendale qu'il avait connu n'était plus. Pourtant le spectacle auquel il faisait face contredisait toutes les rumeurs qui entouraient la cité. Vivendale se tenait bien là, ni ravagée par les flammes ni pillée par les barbares. En fait elle semblait plus vivante que jamais. Ne cherchant pas à comprendre l'origine de telles festivités dans toute la ville, il avait été chez lui. Il n'y trouva qu'une porte close, un regard par la fenêtre suffit à remarquer qu'un nouvel occupant résidait ici. Il s'était alors dirigé vers la demeure des Habstône, espérant y voir Vinciane, saine et sauve, choisissant une robe pour l'événement. Mais la demeure était vide. Les placards étaient ouverts, vidés à moitié, certains effets avaient disparus. La maison avait été pillée. Montant à l'étage il avait encore en lui un petit peu d'espoir, peut être ne l'avait-elle pas entendu lorsqu'il l'avait appelé d'en bas, peut être qu'elle était là. Mais il fut face à une pièce vide. Des étoffes trônaient sur le lit, d'autres étaient restés dans les placards mais les robes les plus somptueuses avaient été dérobé. « Vinciane... » Ressortant de la demeure penaud, il se demandait où pouvait-elle être. Et, pour la première fois depuis qu'il eut vent des sombres événements qui s'étaient déroulés à Vivendale, il entrevit une possibilité qu'il avait jusque là fermement réfuté. Vinciane était sûrement morte.

Assis sur les marches devant la maison, il avait pleuré. Son enfant, sa tendre Vinciane, que lui avaient-ils fait ? C'est alors qu'un visage familier était apparu, Lucien, un de ces plus tendres amis. Après quelques accolades chaleureuses, le ton des deux hommes s'assombrit alors qu'ils évoquèrent cette terrible journée. Lucien lui apprit que ni Andrew ni Vinciane n'avait été vu depuis ce jour fatidique. Peut être avaient-ils quittés la ville ? Son ami lui répondit que c'était impossible, Andrew avait été vu entrant dans la demeure le matin de la bataille, et à ce moment là la ville était déjà en siège. Peut être s'étaient-ils cachés ? Mais où ? Et pourquoi ne pas être revenus maintenant que les tensions s'étaient apaisés. C'est alors que son ami posa une main sur son épaule, « Je suis désolé Giuseppe... » Il eût entendu ses mots jadis, des années auparavant, lorsque la fièvre avait emportée sa femme...

Lucien l'avait convaincu de l'accompagner au mariage, une union forcée entre la fille Scots et une de ces ombres de la forêt, ces assassins sans cœur. Giuseppe n'y croyait pas, comment pouvaient-ils laisser une telle abomination se produire ? Finalement il avait accepté, pas pour assister à ce triste spectacle, non, il voulait la voir elle, la gamine qui lui avait prit sa fille, et qui lui rendrait. Giuseppe ne croirait pas en sa mort tant qu'il ne l'aurait pas vu de ses yeux. Mais cette tâche s'annonçait perdu d'avance, il y-avait tant de gens... La foule le mettait mal à l'aise. Plus que la foule en elle même c'était sa composition qui l'inconfortait. Parmi tous les jeunes gens présents il y-avait tant de jeunes femmes, tant de personnes qui ressemblait à sa Vinciane. Chaque fois que ses yeux rencontraient une chevelure semblable à celle de sa fille, il se figeait, elle était là, elle était là ! Elle était vivante ! Puis la personne se retournait et Giuseppe affrontait à nouveau la dure réalité, ce n'était pas elle. Cette triste vérité s'imposa à lui à maintes reprises, jusqu'à qu'il ne se trouve lassée de ces espoirs vains, si bien qu'il n'espéra même plus trouver le visage de sa fille parmi la foule, se faisant à l'idée qu'elle était bel et bien morte.

C'est alors qu'il l'a vit, cette robe rose pâle, il l'avait offerte à Vinciane quelques années auparavant. Sûrement volée comme tant d'autres. Cependant il ne pouvait détacher ses yeux du tissu. Cette silhouette lui était si familière, ses cheveux, sa taille, sa posture... c'était presque si c'était elle, si c'était sa Vinciane. Puis la jeune femme se retourna. Il cru voir un fantôme. Non, c'était impossible, elle était morte, on lui avait dit qu'elle était morte, que personne ne l'avait vu. Pourtant elle était là, juste sous son nez, quelques personnes les séparaient seulement. Etait-ce un rêve ? Une illusion ? Le visage de sa fille allait-il soudainement se muer en une face inconnue ? « Vinciane ! » appela-t-il alors qu'il bravait la foule pour la rejoindre. Oui c'était elle, elle était là, elle était vivante.

Elle l'avait attendu.


C e n'était pas un mariage. Il ne savait pas encore ce que cette...chose était mais il était bien certain de ceci, ce n'était pas un mariage. Cela ressemblait plus à une représentation, un de ces spectacles où le ridicule semble être une finalité. Car c'est tout ce qu'il voyait dans cette scène, l'absurde, le grotesque. Ces alliances menaçant de tomber au sommet de ces épées tremblotantes, ne manquait plus que l'une d'elles tombe pour que le spectacle ne devienne encore plus dur à regarder. Et les mains des époux, le ruban qu'il affectionnait tant devant cohabiter avec ces vulgaires épées. La simple idée de ces armes dans ce temple le faisait frémir, quelle manque de considération envers leur croyance ! C'était un mariage, pas une guerre, bien que, dans un sens, cela risquait d'être une bataille, cependant elle se déroulerait pas aujourd'hui mais tout au long de leur vie, jour après jour, jusqu'à que la mort les sépare. Le reste de la cérémonie fut, à l'image de son début, un mi chemin entre une cérémonie traditionnelle vivendalaise et les étranges coutumes de ces étrangers. Le discours du prêtre était affligeant, les bribes tirées de leur croyance étaient mal choisies, mal placées, c'est comme s'il avait délibérément choisi de passer sous silence tout ce qui faisait la beauté de ce texte. Cependant Roy ne pouvait pas lui en vouloir, le pauvre homme de dieu s'était vu affublé d'une tâche impossible. L'idée simple d'une cérémonie ni tout à fait vivendalaise ni tout à fait témérienne était vouée à l'échec dès le départ. C'était pourtant simple à comprendre non ? A vouloir s'asseoir le cul entre deux chaises, on termine par terre.

Et devant ce spectacle grotesque, ils applaudissaient. C'était détestable, tout bonnement absurde, pourtant le jeune homme ne pu s'empêcher d'imiter les autres, ne souhaitant pas attirer l'attention. Mais s'il applaudissait cette triste mascarade ce n'était qu'en apparence, rien de tout ce dont il avait été témoin aujourd'hui ne méritait d'être féliciter entre cette cérémonie affligeante et le futur bien sombre de Serena qui venait d'être scellé sous leurs yeux. Elle était l'une des leurs, et elle devenait l'une d'entre eux. Elle n'avait jamais demandé rien de tout cela, elle avait été forcée, et c'était encore pire. Les mariages d'amour étaient rares chez eux, mais jamais ils n'avaient été synonymes d'ultimatum. Les jeunes gens savaient qu'ils seraient amenés à se marier et souvent ils le faisaient pour aider leur famille, c'était une main tendue qu'ils attrapaient. Roy ne put s'empêcher d'avoir le cœur serré pour cette pauvre femme, lui qui avait connu un mariage à sens unique s'était senti bien seul. Il avait aimé sa Caitlin, il avait apprit à l'aimer et elle, elle n'avait jamais pu l'aimer en retour, elle l'avait apprécié, et c'est tout ce qu'elle pouvait lui offrir. Rien de plus, rien de moins. Et Roy ne pouvait pas lui en vouloir, il avait toujours su qu'au fond son coeur appartenait à un autre que lui.

Porté par la foule, il s'était rendu sans grande conviction dans la Grande Salle qui avait été, pour l'occasion, richement décorée. Il ressentit un petit pincement au cœur en retournant dans cette pièce où il avait déjà été convié maintes fois dans le passé, un autre temps révolu pourtant pas si lointain. Oh que cette idée était détestable. Faire une croix sur tout ce qu'il avait jusque là connu lui était encore plus difficile lorsque cette nouvelle vie qu'on lui imposait semblait marcher dans les mêmes pas que ces prédécesseurs tout en empruntant une voie complètement différente et... « Pardon, excusez-moi ! » lança l'homme qui venait de le percuter de plein fouet, un homme au visage à la fois inconnu et familier. Il reconnu alors le soldat tombé lors de la bataille, celui qu'il avait aidé face au colosse témérien. « Oh c'est vous ! Attendez laisser moi me souvenir, Caliel d'Erëstz n'est-ce pas ? »

Hissée sur la pointe des pieds, elle était penchée au dessus de la rambarde, observant le sol avec l'égarement de celui qui en est autant repoussé qu'attiré. Elle s'étonnait de la facilité qu'il y-aurait de le rejoindre, la rambarde était si basse. Elle pourrait passer ses jambes par dessus, s'asseoir sur son rebord avant de se laisser tomber dans le vide, ou bien se pencher trop lourdement par dessus, jusqu'à que son buste ne la renverse du mauvais côté. Elle se demandait comment était la chute, était-ce l'un de ces moments rapides, à peine perceptible, un instant elle était en haut, et le suivant son corps rencontrait déjà le sol, ou bien serait-ce d'une lenteur sans nom, de celle où l'on est censé avoir le temps de revivre sa vie. Et la chute, combien cela devait-il être douloureux, elle songea alors à son père, au jour où on l'avait poussé par dessus, jeté dans le vide, jeté à la mort. Il était mort ici, en bas de cette tour qu'il avait prit si longtemps à gravir, le travail d'années, détruites en une fraction de seconde. Ici, des années auparavant, son père était mort. Mais maintenant tout était différent. Il était mort, il était vivant, il était là.

Elle songea à s'il avait déjà été à sa place, se demandant comment serait la chute, une sorte de sentiment divinatoire de ce qu'il lui arriverait par la suite. Elle pensa à ce qu'il lui avait dit, à propos de la malédiction qui planait sur eux. Lorsqu'il lui avait dit, elle n'avait pas été surprise, au fond d'elle elle avait toujours su que quelque chose n'allait pas, qu'il y-avait quelque chose, quelque chose qui venait l'entraver. Quelque chose qui viendrait un jour la jeter dans le vide au moment où elle s'y attendrait le moins. Son père avait tout à l'époque, un titre, une femme, une fille, même une amante et une bâtarde, mais plus que tout ça, il était heureux, un bonheur éphémère, arraché injustement par une main malveillante, main qui l'avait poussé par dessus la rambarde. Arianna se demandait sans cesse, Qui serait-ce ? celui qui viendrait tout lui prendre, Quand serait-ce ? dans quelques jours, quelques mois, quelques années, comment savoir. Elle était lasse, et pas juste à cause de la malédiction. Elle était fatiguée d'agir comme lui imposait les circonstances, de toujours devoir se conformer à ce qu'il lui arrivait. Aujourd'hui encore, c'est elle qui devait renoncer à celui qu'elle aimait, et ce pour quoi, parce qu'il était forcé à en marier une autre. Elle n'avait pas eu le choix, personne ne lui avait demandé quoi que se soit, personne n'avait même eu la dignité de la prévenir, c'était juste arrivé, et maintenant elle n'avait qu'à suivre le chemin déjà tout tracé devant elle. Stupide malédiction, Elle était lasse de cette main malchanceuse tirant les ficelles de sa vie, Stupide William, de cet homme dont le silence était à ses yeux une trahison. Stupide Katharina, de cette reine qui se disait gentille, retenant toujours prisonnière son ami. Stupide Vivendale, de cette fichue ville, cité dont l'âme révolutionnaire qui avait fait toute sa beauté s'était éteinte, enterrée sous les fondations du Mur.

Elle aurait dû quitter la ville ce soir là, avec Charlie, elle aurait dû... « Mauvaise journée hm ? » Arianna tressaillit. C'était drôle, on aurait dit sa voix. La jeune femme secoua doucement la tête, se convaincant que c'était un rêve. Charlie était en prison, pourtant... Elle se retourna lentement, jusqu'à qu'elle le voit. Charlie, il était là, il était bien là. Bien apprêté, on aurait dit un autre homme, il semblait plus maigre, plus grand aussi, ou peut être était-ce le costume, même les plus beaux habits du villageois ne surpassaient celui qu'il portait là. Pourtant c'était bien lui, cette voix, ce petit sourire en coin. «  Je sais, la tenue... la barbe » commença-t-il, passant une main sur son menton. « C'est une nouvelle ère... Autant faire les choses en grand. » Les mots lui manquaient tant elle avait à dire, elle ne savait par où commencer, milles questions lui brûlaient les lèvres, tant d'excuses se tenaient sur le bout de sa langue. Ses bras se refermèrent derrière sa nuque, le visage blotti contre son épaule, comme si elle eût besoin de le toucher, de le sentir pour croire en sa présence. « Charlie, tu m'as tellement manqué »  Elle resta contre lui quelques instants - elle avait attendu ce moment depuis si longtemps - avant de finalement se détacher, alors les mots ne lui manquaient plus. « On se demandait quand est-ce que tu serais libéré, on ne nous donnait plus de nouvelles et... » Elle s'arrêta un instant, « ...Luke et Mel ! Ils sont là, ils sont en bas, on devrait aller les retrouver. Ils seront si contents de te revoir ! »

Au loin, une musique se faisait entendre, étouffée par les exclamations et chants. De plus en plus distincte il lui sembla alors reconnaître le son de plusieurs gigues accompagnées par les tambours battants un air de fête et de félicité, pour finalement s'arrêter sur une percussion finale. Les musiciens, sans un moment de répit, se mirent à jouer un autre morceau, bien différent du précédent. Les mains ne frappaient plus les tambours, laissant les gigues emplirent l'atmosphère d'un air mélancolique. Personne ne chantait, pourtant elle reconnu " L'Epee de l'Hiver ". Quelques notes seulement suffirent. C'était un chant populaire de tous, il ne faisait pas de distinction de classe ou d'origine, nés pauvres ou paysans, nés au Nord ou au Sud, tout le monde le connaissait. Cette chanson était, au même titre que les grands hommes et les guerres qu'ils ont combattu, une part intégrante de leur Histoire. Mais ici, à Vivendale, c'était un chant aux sonorités particulières, car dans cette cité résonnait son cœur même, c'est ici qu'avait eu lieu les événements qui étaient chantés. Car l'hiver dont était question n'était pas juste une saison, c'était le Nord, c'était aussi les personnes qui y vivaient, elles étaient nées ici, dans cette cité, avaient combattu ici, pour cette cité, qui étaient mortes ici, à cause de cette cité. Cette chanson faisait partie de l'âme de cette ville, elle était chanté à toutes occasions, certaines plus significatives que d'autres. Forgée par l'hiver..., quelqu'un se mit à chanter, ...La briser... d'autres suivirent en choeur, ...Ils n'y arrivèrent... Malgré que nombreux soient ceux qui l'avait rejoint, la voix qui dominait restait celle qui s'était prononcée en premier. Une voix familière, comme cette chanson, mais pourtant distante. Elle s'approcha. C'était une femme, elle devait bien avoir trente années bien passées, un foulard sale retenait ses cheveux en arrière, la coiffure de nombreuses femmes qui travaillaient aux champs. Elle remarqua alors que les femmes autour d'elle était presque toutes affublées du même accoutrement. Pourtant, une seule d'entre elle n'attirait son attention, celle qui se trouvait au centre, tout chez elle semblait se détacher des autres bien que rien ne diffère de ses pairs. La femme passa son bras sous celui de l'homme qui se tenait à côté, un enfant sur les genoux, mais l'homme ne regardait pas la femme, il regardait droit devant lui. Arianna se figea en comprenant qu'il l'a fixait, elle. L'homme esquissa un sourire, puis tapota la place libre à côté de lui. La femme, l'homme, l'enfant, ils étaient trop familiers, bien trop familiers. La jeune femme esquissa un sourire et les rejoignit avec hâte, soudain il n'y avait plus appréhension ni surprise, soudainement il n'y avait plus femme, homme ou enfant, il y-avait une mère, un père, une soeur.

Et soudainement elle se réveillait, laissant ces visages tant aimés s'évaporer petit à petit dans le néant d'un sommeil battu par l'éveil. C'était son rêve du miracle, quand ils revenaient à elle. Elle ne s'en rendait même pas compte, un instant ils étaient des inconnus, l'instant d'après c'étaient comme s'ils n'étaient jamais partis, doux  mélange d'illusions et de la réalité de ces souvenirs d'eux qui s'effacent. Qu'elle aurait aimé que ce rêve soit réalité. Qu'ils reviennent à elle comme dans cette douce illusion crée de toutes pièces. Elle aurait voulu se rendormir, vivre dans cette douce fiction pourtant teintée par l'horrible réalité. Elle se manifestait par détails; le fait qu'elle ne les avait pas reconnu au début ou bien que sa soeur soit si âgée, presque dix ans, pourtant elle ne parlait même pas quand leur mère était morte. Pièces racolées maladroitement par un esprit dans le besoin, il restait des trous ci et là, pourtant le sentiment d'avoir retrouvé sa famille, ne serait-ce que quelques instants, l'avait empli au point que, à son réveil, elle pleurait de les avoir perdu à nouveau. Elle avait fait un rêve de la sorte, avec Charlie, avant d'apprendre qu'il était en vie, bien qu'elle ne voulait s'y conforter, une part d'elle évoquait que l'idée qu'il soit mort soit vraie. Et la nuit même, elle avait rêvée qu'il revenait. Elle était dans la cuisine, avec Mel, Luke était de sortit, et les deux filles l'attendaient. Elle préparait le dîner, espérant que Luke ne rentre pas trop tard, lorsque la porte s'ouvrit. Arianna croyait que c'était lui, lorsque c'est la voix de Charlie qui résonna dans son dos. Il était rentré, sain et sauf. Il s'excusa d'être partit si longtemps, disant qu'il s'était démené à chercher ses frères et soeurs dans tout le Nord. Ce rêve était un peu différent de celui qu'elle avait eu avec sa famille, ici elle avait conscience de l'absence de Charlie, dans l'autre, c'était comme s'ils n'étaient jamais partis, comme si elle les avait rejoint après à peine une journée sans les avoir vu. Pourtant ces deux rêves étaient de la même essence; nostalgie, regret... Le rêve était devenu réalité, encore une fois. D'abord son père, il n'y avait pas eu " L'Epée d'Hiver ", ni sa mère, ni sa soeur, mais il était revenu. Puis ce fut au tour de Charlie, loin du village, il fit son entrée ici, au coeur même de l'Enclave. C'était différent, et mieux, c'était réel.

Le rêve était devenu réalité. Charlie était revenu. « Aria ! On a le temps. » Défaits de leur accolade, pourtant, ils maintenaient un contact permanent entre eux, c'était comme si, s'ils s'écartaient, soudainement elle se réveillerait, réalisant que tout cela n'était qu'une nouvelle illusion. « Tu ne veux pas me parler ? Rien que toi et moi ? Je pense qu'on a des tas de choses à se dire. Luke et Mel ne vont aller nulle part, j'irai les rejoindre bientôt. » Il s'adossa à la rambarde, tournant le dos à leur belle cité. Il était loin le temps compté par les chansons, le temps d'une ville qui s'était élevée grâce à son peuple, le temps d'une ville unie derrière un seul but. Leur but était mort avec le roi Ivan, il y-a des siècles de cela. Maintenant chacun vivait pour ses désirs personnels, certains voulaient le pouvoir, l'argent, la gloire, d'autres, plus humbles, ne voulaient qu'une vie tranquille avec leur famille, comme Charlie, comme les Peterson. « J'ai hâte de voir les yeux tout émerveillés de Meli. Je suis certain qu'elle va parler du mariage pendant des jours. C'est si exceptionnel pour elle, tu te rends compte ? Et Luke ! Il faudra qu'il me raconte tout ce qu'il a fait. J'espère qu'ils n'ont pas eu trop de problèmes pendant mon absence. Tu es restée avec eux n'est-ce pas ? Est-ce qu'ils vont bien ? Ils ne sont pas blessés ? » La jeune femme baissa les yeux, refusant d'affronter le regard soucieux du grand frère. Oui, elle était restée avec eux, puis elle était partie. Un peu comme avec lui, elle avait dit des choses, fait des promesses, puis elle s'était ravisée en chemin. Elle n'avait pas abandonné Luke et Mel comme elle avait abandonné Charlie, mais dans un sens elle les avait quitté un peu lorsqu'elle avait passé le seuil de leur maison pour se tourner vers la Haute-Tour. « Ils vont bien, vu les circonstances. » Elle marqua une pause. « On a toujours aucune nouvelle des autres. » Le reste des Peterson, envolés, disparus depuis des mois. Morts beaucoup auraient dit, mais Luke s'était refusé de prétendre de telles choses. « Et toi Aria ? Tu vas bien ? Que... » La jeune femme se détourna, préférant faire face à la rambarde de s'y adosser, mais surtout, elle n'arrivait pas à soutenir le regard de Charlie. « Comment tu t'en es sortie ? A la Guerre je veux dire... je... on devait se retrouver et... je suis désolée Aria, j'aurais dû me dépêcher. Si j'étais arrivé à temps, on aurait pu partir avant que tout commence. Et on n'en serait pas là aujourd'hui. » Elle ferma les yeux un instant.  Les mots qu'ils disaient n'avaient aucun sens. C'était à elle de dire ça, pas à lui. C'était elle qui avait menti, c'était elle qui avait trahi, c'était elle qui méritait de chercher pardon. « Non c'est moi. » commença-t-elle, « Je...ça n'aurait rien changé. Je n'aurais pas pu partir avec toi. » Sa voix se fit plus sèche que voulue, il lui semblait que les mots écorchaient sa gorge, milles petits poignards qui, une fois sortis par ses lèvres, viendraient se planter dans le dos de son ami. Elle se retourna à nouveau, prête à lui face. « Après, avant que l'on ne se retrouve, j'ai réalisé que je ne voulais pas partir, que c'est chez moi ici, pas juste cette ville mais Isabelle, Maximilian, Talisa et les autres. Je ne pouvais pas les abandonner. » Elle s'arrêta un instant, son regard se baissa sur le sol aussitôt qu'il eut croisé celui de Charlie, surpris, et pas d'une bonne surprise. « J'allais te le dire, je voulais te dire ça ce jour là, quand on se serait retrouvé, mais... les dieux avaient d'autres plans pour nous deux je crois. Charlie je... je suis désolée. » Elle serra ses mains dans les siennes. « Pardonne-moi s'il te plaît. »

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Ce qui aurait pu être; possibilité envolée qui ne persiste que dans un monde de spéculation. L' abstraction phare d'un esprit voguant sur une mer de remords, se construisant sur des "et si" et des conditionnels passés. Ce qu'aurait pu être ma vie si... et ainsi il dérivait de possibilités en possibilités, jouant sur les détails, et si j'avais fait ça, ou si je n'avais pas fait ceci, si j'avais dis ces choses, et m'étais tu sur ces autres mots, si j'avais été plus ceci, mois cela... Détails formant bientôt plusieurs tableaux, scènes qui auraient pu se dérouler autrement, façonnant sa vie d'une toute autre manière. Telle l'aiguille d'une boussole, pointant différentes directions; vers ces chemins non foulés, vers ces portes jamais ouvertes, vers ce présent spéculatif qui avait toujours ce goût d'illusion, celui d'un bonheur mêlé à la frustration de ne jamais pouvoir l'atteindre, et ces remords de l'avoir raté.

La brèche était une métaphore, celle d'une promesse, celle d'un ailleurs. Le dehors. Ils se l'étaient promis. Un jour, ils partiraient. Adieu Vivendale ! Ils quitteraient cette cité maudite et découvriraient le monde. Ils découvriraient les autres terres, vogueraient sur l'océan, parfois, leur voyage passait vers l'une des Sept Îles, parfois non. Parfois ils s'installeraient au Sud, parfois à l'Est, parfois à l'Ouest. Ils n'arrivaient pas à se décider, mais s'accordaient sur le fait qu'ils prendraient une décision qu'une fois avoir découvert les trois autres terres. Ils avaient même évoquaient de s'installer au Nord, mais pas de retourner à Vivendale, jamais. Vivendale ne serait qu'un lointain souvenir pour les Peterson, la cité qui les aurait vu naître, mais pas celle qui les verrait mourir. Ils ne voulaient pas finir leurs jours sous l'épée d'un gardien ou enchainés comme un esclave. Ils voulaient mieux. Ils rêvaient de mieux. Ils auraient mieux, de ça ils en furent persuadés.

Ce qui aurait dû se passer ce jour là, lors de la Guerre d'Un Jour, c'est qu'elle se souvienne de la brèche comme au premier jour, avec une passion dévorante, et qu'elle haïsse cette cité autant qu'avant. Ce fut le cas, un instant, lorsque Charlie prononça le mot clé de leur promesse, elle retrouva ses rêves d'aventures, d'un ailleurs, d'un tout-sauf-Vivendale. Mais bientôt ses rêves se tachèrent de réalité, alors qu'elle s'éloignait du prophète, et bientôt, elle ne pouvait plus partir. Et la brèche ne fut qu'une promesse brisée parmi d'autres.

«  L.. les Dieux ? » balbutia-t-il. Cela devait être étrange pour lui, de l'entendre s'appuyer sur ces êtres qu'elle avait jadis clamé imaginaires. C'était le cas, à l'époque. Ils n'existaient pas car son père lui avait dit que les dieux n'étaient que des inventions, et elle l'avait cru. Mais maintenant les choses étaient différentes. Ils existaient maintenant. Car son père lui avait dit qu'il lui avait menti. « Tu veux dire que ... on avait dit qu'on se retrouverait et ... tu savais que tu ne viendrais pas ? » Il lâcha ses mains, elle voulu les reprendre, mais il recula, laissant les mains d'Aria attraper le vide. « Mais... tu as brusquement décidé de rester à Vivendale ? Comme ça, d'un coup ? Et tous nos projets de l'époque, nos rêves d'escapades ? Tu préférais assister à l'invasion de Vivendale et risquer ta vie ? Et risquer celle de Luke, Mel, et les autres ? ... Parce que tu sais que je serais resté pour toi, et je n'aurais pas été le seul. On t'aurait attendue au point de rendez-vous. J'avais promis. Et ... je ... je comptais sur toi. » Il comptait sur elle, et elle l'avait trahi. Ces mots lui firent l'effet d'un coup de poignard. Morte, la Arianna naïve qui avait cru que des excuses suffiraient, poignardée par l'épée de la justice. La justice d'un Charlie compromis. Pourtant, il avait raison, qu'elle l'ai voulu ou non, elle l'avait trahi, ce jour là. « Pourquoi ? Pourquoi tu as menti ? Parce que c'est ce que tu as fait non ? Tu n'as pas pu décider ça sur un coup de tête ! Ce n'était pas une décision irréfléchie, tu as pesé le pour et le contre, tu as pensé aux conséquences. Je ne te connais pas un caractère bourru, je sais que tu es une personne sensée. Tu as préféré rester, au lieu de partir avec moi. Alors, c'est que tu avais une raison ? » La raison, sa soeur, Isabelle. C'est alors qu'elle s'imaginait lui dire aurevoir pour partir bras dessus bras dessous avec Charlie et les Peterson qu'elle commença à douter. Elle avait fait une promesse, celle de veiller sur sa soeur, comment pouvait-elle faire cela si elle était à des centaines de kilomètres de Vivendale ? « Pourquoi ?  A quoi tu pensais ? » implora-t-il. Il la suppliait, de mettre fin à cette douleur, la souffrance du trahi. Les épaules affaissées, les doigts tremblants, Charlie semblait soudainement pris d'une extrême lassitude. Bien loin était le garçon rayonnant, fier d'arriver dans son beau costume, de retrouver son amie et sa famille. « Aria, tu n'as pas pensé que ... nous serions mieux là-bas ? » fit-il, balançant son bras vers l'horizon, vers cet ailleurs qu'ils s'étaient promis de retrouver, vers ce rêve devenu illusion. « Mieux... » répéta-t-elle dans un murmure. Elle n'était plus sûre de croire en cette douce idée, que là-bas c'était mieux, qu'il suffisait de quitter Vivendale pour enfin vivre. Peut être qu'ils n'avaient jamais su voir le problème sous son vrai angle. Peut être que, au lieu de vouloir la fuir, ils auraient dû apprendre à la connaitre. Car Vivendale était d'une richesse incroyable à qui savait la voir sous son vrai jour. Ce qu'elle avait considéré comme un ramassis de pierres maudites était en fait le coeur de ce monde, la naissance de tout, des dieux, des hommes, elle était le commencement, le déroulement et la fin. « J'ai cru que c'était ce que tu voulais. Ou tu as dit ça, simplement pour aller dans mon sens ? Non je ne peux pas le croire. Tu étais sincère. Je me souviens de tes yeux brillants et de tes rêves de légèreté. Tu voulais t'échapper, autrefois. Comme nous tous, tu as été prisonnière de Vivendale. Tu... on avait l'occasion de briser nos chaînes ! Ca ne peut pas être simplement à cause des amis que tu aurais laissés derrière toi, on savait qu'il y aurait ce choix à faire. De toute façon, Isabelle, Maximilian, Talisa... tu sais qu'on serait retourné les chercher ! Non... Il y a forcément autre chose. » Oui, il y-avait autre chose. Theenar. Il vivait ici, à Vivendale. Bien qu'elle l'ignorait à cette époque, sa destinée était écrite dans cette cité, et nulle part ailleurs. Elle aurait voulu lui expliquer, qu'elle avait trouvé sa voie, sa brèche à elle, et que ce n'était pas loin de Vivendale, mais dans son coeur même, qu'il fallait apprendre à chercher, apprendre à croire. Mais comment pouvait-elle lui demander ça ? De croire en ça ? Elle n'avait pas voulu y croire, au début, mais l'attraction envers cette force obscure et flamboyante l'avait finalement conquise. Le Dieu Noir l'avait conquise. Elle cherchait les mots, pour lui montrer, montrer que Theenar n'était pas qu'ombre, mais aussi lumière; qu'elle même, n'avait pas que trahi en changeant d'avis, mais avait aussi choisi de croire en Vivendale, plutôt que de la fuir. Mais comment ? Comment expliquer l’irraisonnable à la raison ?  

« Tu sais ... je t'ai vue. A la Guerre. Dans la ruelle. » Elle passa une main sur son visage et se retourna. La Guerre. Elle ne voulait plus penser à ce jour, les souvenirs l'avaient hanté suffisamment longtemps; les cauchemars peuplaient encore ses nuits. Et elle revoyait tous ces cadavres. Tellement de cadavres. Et de sang. Elle se souvient avoir participé à ce bain de sang. Pour me défendre, s'était-elle justifiée au corps sans vie. C'était vrai, il l'avait attaqué, elle s'était défendu, mais maintenant elle préférait penser qu'elle avait été guidée par Theenar, en cet instant, plutôt qu'un bête réflexe de survie. Mais plus que la bataille, elle se souvint de sa bataille à elle, celle qui s'était déroulée en parallèle de la tristement célèbre Guerre d'Un Jour, celle d'une femme contre un homme, pas d'armée ou de cité à défendre, juste deux adversaires. Le prédateur et la cible, la cible c'était elle, le prédateur, Jason, ou du moins un de ses hommes, traquant sa proie sans relâche dans les rues déjà mises à feu et à sang. Après ça les images étaient floues, elle ne saurait dire quel chemin elle avait empruntée dans sa course, où elle avait commencé, où elle avait fini, les images se succédaient trop rapidement, elle était tantôt à un endroit, tantôt à un autre. Où était Charlie dans ce méli-mélo d'images ? Dans quelle ruelle du labyrinthe de sa course s'était-il placé ? Elle chercha, en vain, jusqu'à arriver à la fin de ces souvenirs, dans cette foule. Elle se souvint s'être frayé un chemin à l'intérieur, les gens étaient si serrés les uns contre les autres, elle n'avait même pas prêté attention au pourquoi, et elle était sortie de l'autre côté, espérant que son assaillant ne l'ai perdu dans la masse. Fin. Après ça plus rien. Après cela elle s'était réveillée, les chaines aux poignets et aux chevilles, dans une pièce noire, si noire, elle y avait passé des heures, ou des jours, sans comprendre. Elle avait cru être morte et arrivée dans ce lieu, entre l'Helmein et le monde des vivants, où errent les âmes privées de leur repos. « Quand ? » demanda-t-elle. Sa voix lui parut presque inadéquate après son silence, comme si seule la voix de Charlie paraissait juste, la sienne était...fausse, elle n'avait pas lieu d'être ici. « Je ne t'ai pas vu, j'étais... c'est compliqué, tout s'est passé si vite. Quand est-ce que tu m'as vu Charlie ? Avant ou après Jason ? » Sans même le réaliser, elle l'avait attrapé par les bras. Lorsqu'elle s'en rendit compte elle relâcha sa prise et recula, confuse. « Je suis désolée, je... j'ai du mal à reconstituer tout ce qu'il s'est passé ce jour là. » s'excusa-t-elle. Elle lui tourna le dos un instant, de peur de croiser l'expression de son visage, quelque qu'elle soit. De nouveau, elle passa une main sur son visage, comme si cela pouvait en essuyer les remords et frustration qui l'habitait. « C'est assez confus sur la fin, mais le début est très clair. Quand je t'ai dis que je viendrais, je le pensais, je pensais le penser, je... Je pensais vouloir partir, j'y croyais vraiment Charlie. La brèche, s'enfuir de Vivendale ! » Elle se retourna pour lui faire face. « Je ne t'ai pas menti pour te mentir, je n'avais même pas conscience que c'était un mensonge. Je... je n'ai réalisé qu'après, qu'une fois qu'on était parti chacun de notre côté, que je ne voulais pas partir. Et même, je serais revenu à notre rendez-vous, pour te dire de partir sans moi, pour te dire aurevoir et vous souhaitez bon courage, je n'aurais pas juste disparu comme ça. » Pourtant elle l'avait fait. Deux fois. La première quand elle s'était vendue en esclavage pour suivre Maximilian, la deuxième à la Guerre d'Un Jour, quand elle n'avait pas rejoint le point de rendez-vous, bien qu'elle n'eut pas le choix à ce niveau là. « Et je n'ai jamais été prisonnière de Vivendale. » commença-t-elle sur un ton plus tranchant. « Je le croyais, comme je... comme l'on pensait qu'il suffirait de s'enfuir d'ici pour trouver un "mieux". Tu penses que c'est mieux là-bas ? Le Sud, l'Est, l'Ouest, c'est probablement plus joli oui, probablement plus agréable, mais ce n'est pas mieux. Je...j'ai compris, bien trop tard, que Vivendale n'était pas l'obstacle, c'est la vision que j'en avais, elle était juste trop restreinte. » Elle s'approcha d'un pas. « La brèche, c'est Vivendale. » conclut-elle, un sourire très léger vint poser un point final à sa tirade. Mais le regard confus du jeune homme laissait leur conversation sur des points de suspension, sur un non fini. Il ne comprenait pas, il ne pouvait pas, il ne savait pas tout. Mais il y-a tellement de choses à savoir pensa-t-elle, trop de choses, trop pour une personne en un soir.

En réalité, le monde n'était pas fait d'or et de rubis. Ou plutôt, l'or et le rubis qui parsemaient l'univers revêtaient des apparences à la fois plus rustiques et plus vitales : le blé et le sang, fondements de la société. Le pain et la famille. La nourriture et la solidarité. Elle avait vu et compris tout cela, brutalement, trop brutalement pour décider de ne pas en tenir compte, pour continuer à se fondre dans sa noble et naïve illusion. L'innocence, chaque jour, avait été battue à coup de désagréables vérités, et elle s'était effritée. Elle ne mourrait jamais totalement, car elle était l'essence de Vinciane, son propre fondement, et que sa fin reviendrait donc à son décès, mais elle pouvait être amoindrie. Les yeux apparemment scellés par un cadenas nobiliaire pouvaient être ouverts. Sa bonté d'âme ne pouvait pas jouer l'indifférence. Elle se sentait coupable, coupable et étrangère à tout. Elle avait cru appartenir à un monde de festivités et d'artifices, mais dans l'immense salle de réception, elle se sentait minuscule, et surtout, pas à sa place — tout comme elle en avait fait l'expérience au sein de la ferme.

« Vinciane ?! » Elle pivota, et aperçut un visage familier. « Adèle ! » Instantanément, un sourire éclata sur ses lèvres, et ses yeux brillèrent. Elle oublia la solitude des jours passés, le sentiment d'abandon et les pleurs d'isolement. Adèle était une amie d'enfance. Celle-ci saisit les mains de la brune au creux des siennes, scruta ses traits, puis l'enlaça doucement. « Par tous les Dieux, j'ai cru que tu étais morte toi aussi... » Vinciane pinça les lèvres et la serra contre elle, avant de se détacher lentement. « Et Andrew, il...? » Elle baissa les yeux et haussa les épaules, soudainement trop fébrile pour réussir à répondre. L'abandon... La mort. La Mort. Elle serra les poings. La main de son amie glissa sur son bras nu. « Toutes mes condoléances. » Leurs regards se croisèrent ; l'empathie d'un côté, la douleur de l'autre. « Je... Nous sommes plusieurs à être restés ici, ou à être revenus... » Elle désigna, d'un geste ample, un petit groupe d'anciens nobles, qui discutaient, un peu plus loin, près du buffet. Vinciane les connaissait tous : son sourire revint aussitôt. Elle était heureuse de voir qu'ils avaient survécu, que des visages familiers hantaient encore la cité. « D'ailleurs, où étais-tu, tout ce temps ? » Son regard glissa jusqu'à Adèle, sa joie apparente s'évanouit, et une sensation de honte l'envahit. « Je... » - « Vinciane ! »

Brusquement, elle se détourna, et scruta la foule. Elle connaissait cette voix. Elle avait été une des premières qu'elle avait entendues, une de celles qui l'avaient bercée, qui l'avaient choyée et aimée. C'était son père ; elle le vit. « Papa ! » Une vague d'émotions la submergea. Elle sentit ses jambes faiblir ; pourtant, elle trouva la force de se frayer, elle aussi, un chemin à travers la foule. Elle avait tout oublié des convenances, de ce qu'elle aurait dû faire ou non ; l'éducation avait été piétinée. Parvenue à son niveau, elle se jeta dans ses bras et le serra contre elle aussi fort qu'elle le put. « Tu es vivant ! » s'exclama-t-elle avant de poser sa tête contre son torse. Son cœur battait, son cœur battait, son cœur battait ! Pitié, que ce ne soit pas un rêve ! « J'ai cru que... j'ai cru que tu ne reviendrais jamais... » Elle se redressa, et le regarda, le regarda vraiment, des perles salées au bord des yeux.


Stupeur ! Les traits lui avaient semblé d'une familiarité étrange, vaporeuse, comme rattachée à un rêve presque oublié. Pourtant, dès que l'homme avait ouvert la bouche, son identité lui avait sauté au visage. Il était celui qui avait fait rempart de son corps et de son épée entre lui, Ombrageux déboussolé, envoyé au tapis, et le monstre témérien, debout, arme levée. Il lui avait sauvé la vie. Roy Larisson. Les pensées négatives de Caliel le quittèrent presque, tandis qu'un sentiment de reconnaissance l'envahissait, teinté d'une drôle de sensation. D'Erëstz. Identité saccagée, masque tombé. En tout cas, il avait cru cela. Il avait cru que leurs vraies figures avaient été mises à jour. Qu'ils n'avaient plus rien d'ombres, qu'ils étaient aussi limpides et lisibles que de l'eau de roche. Alors, il resta figé. Quelle drôle de situation. Les habitants de Vivendale, encore aujourd'hui, croyaient aux chimères qu'on leur avait présentées. Katharina parlait d'égalité et de justice, mais elle les laissait nager dans un océan d'ignorance, de vrais mensonges et de fausses vérités. Dans un élan d'agacement contre la reine aux cheveux d'argent, dans une autre tentative de rébellion, comme un nouveau défi lancé, il lâcha : « Non. » Il scruta le regard du noble. « Hopkins. Caliel Hopkins. » Du même nom que Jim et Lyanna Hopkins, cet homme et cette femme qui, bien des années auparavant, avaient été exécutés en place publique, pour l'exemple, pour avoir voulu défendre ce en quoi ils croyaient, pour avoir voulu offrir à leurs enfants un monde meilleur. « Je suis un Ombrageux. » précisa-t-il, comme si c'était nécessaire. Il avait parlé plus fort, comme s'il avait désiré que chacun pût l'entendre, comme s'il remettait encore en question cette nouvelle autorité qu'on leur imposait. Il la remettait en question. Oh, oui, sa révolte avait commencé. Et elle ne s'arrêterait pas tant qu'il n'aurait pas réussi, ou tant qu'il ne serait pas mort.

Un sourire, toutefois, apparut sur ses lèvres. « La bataille a drôlement fait les choses, n'est-ce pas ? » L'Enclave et la Guilde, qui tant de fois s'étaient attaquées, entretuées, méprisées, avaient combattu côte à côte et, parfois, s'étaient sauvées. Elles avaient partagé un but commun, fugacement, mais suffisamment longtemps pour que les uns fussent amenés à défendre les autres. Les ennemis de toujours, alliés d'un jour. Brièvement, la cité du Nord avait retrouvé son unité d'antan. « Je ne vous remercierai jamais assez pour votre geste. » affirma-t-il, la sincérité ancrée à ses iris. La peur de la mort, il l'avait ressentie. Elle l'avait hantée, des nuits durant, lorsque son cerveau s'imaginait, perdu dans le sommeil, que la masse s'était abattue sur lui, et que Roy n'était jamais intervenu. Une pensée se forma en son esprit, et il lui confia, plus bas : « C'est drôle, aussi, de voir comme les choses ont finalement si peu changé. On s'unit, on nous réduit à un tas de cendre, et toute la solidarité éclate. » Il n'avait pas peur de laisser transparaître ses idées : que pouvait bien tenter qui que ce fût, au beau milieu de cette réception qui devait célébrer la paix et l'alliance des peuples ? Personne. Personne, et ceux qui auraient pu le souhaiter étaient aussi ceux qui partageaient son avis. Les démons s'était abattus sur les Vivendalais, et les poussaient, chacun selon leurs intérêts, dans des directions différentes. Certains s'étaient rangés aux côtés de Katharina, la majorité ne disait rien, et les derniers... les derniers étaient comme lui ; bouillonnant d'une rage et d'une impatience sans précédent, prêts à reprendre les armes, mais jetés au trou, tapis dans l'indifférence, relégués au rang de parias. Et, surtout, dispersés, désunis, désemparés. Néanmoins, en vérité, à l'instant, cela lui importait peu. Il avait défini ses objectifs, et ce jour-là lui paraissait parfait pour parvenir à leur accomplissement. Il grimperait dans la Haute-Tour, il fouillerait les dossiers, les papiers, les documents, et il trouverait de quoi faire de sa rébellion un succès.

Hopkins, hopkins. Il connaissait ce nom. Mais d'où ? Il avait une sonorité lointaine, mais pourtant familière. Soudain cela lui revint. Jim et Lyanna Hopkins. C'était il y-a si longtemps ! Il n'avait jamais cru qu'il entendrait ce nom à nouveau, Hopkins, les traîtres, les ombrageux. Son sang ne fit qu'un tour. Et j'ai tué tes parents. pensa-t-il. Il lui semblait faire face à la mort, se tenant ainsi devant le fils de ceux qui avaient été exécuté grâce à lui. Ou bien à cause de lui. A l'époque il avait été certain d'avoir fait ce qui était le mieux, mais maintenant, les choses avaient changé. Il avait apprit qu'il n'y avait pas que des gentils contre des méchants, mais qu'il y avait des deux dans tous les camps. A présent il se demandait s'il avait fait une erreur. Peut être n'aurait-il pas dû. Il réalisa alors combien il était loin aujourd'hui de l'enfant qu'il avait été. Ce jour là, quand il avait entendu le mot ombrageux, quand il avait comprit la réelle identité des Hopkins, ils n'avaient pas vraiment réfléchi et avait couru les dénoncer. A présent, leur fils se présentait comme un rebelle lui aussi. Je suis avait-il dit. Pas j'étais. Pourtant le traité stipulait que la guilde n'était plus. Mais il ne s'en offusquait pas comme lorsqu'il avait été enfant. Cela le ravissait même, il y-avait encore des gens prêts à se battre pour cette ville, pour leur ville. Le jeune homme secoua doucement la tête, chassant l'image du couple de son esprit. C'était avant. Pourtant, une pensée n'arrêtait pas de le hanter. Caliel savait-il ? Non, sinon je serais déjà mort se rassurait-il. Personne n'avait à savoir, personne. Le secret avait bien réussi à subsister toutes ces années, sa culpabilité ne le ferait pas déterrer ce qui devait rester sous terre.

Caliel esquissa un sourire. « La bataille a drôlement fait les choses, n'est-ce pas ? » Le dénonciateur ne pouvait qu'approuver. Durant cette bataille, il avait sauvé le fils de ceux qu'il avait fait tué. Drôle, c'était bien le mot pour décrire cette situation. « Et comment » répondit-il. Ah s'il savait ! « Je ne vous remercierai jamais assez pour votre geste. » La culpabilité gagna à nouveau le jeune homme. Il le remerciait là mais, pour un autre geste, il voudrait sûrement sa tête. Il était son sauveur mais aussi son assassin. Il l'avait tué aussi, en quelque sorte, à cause de lui, Caliel Hopkins était mort pendant des années, son nom était mort pour devenir d'Erëstz. A présent, il était renaît. Caliel Hopkins était de retour. Et le nom d'Hopkin hanterait à tout jamais leur délateur. « Vous auriez fait la même chose pour moi si les rôles avaient été inversés, j'en suis certain. » Mensonge. Il ne savait pas, ne savait plus. Caliel semblait être quelqu'un de bien, et quelques minutes plus tôt, il était ravi de pouvoir discuter avec lui. A présent sa présence le gênait, le mettait mal à l'aise. Ses paroles...elles étaient révolutionnaires, comme ses parents... Il avait la vague impression que Caliel savait, et lui jetait Jim et Lyanna au visage. « C'est drôle, aussi, de voir comme les choses ont finalement si peu changées. On s'unit, on nous réduit à un tas de cendre, et toute la solidarité éclate. » - « Qui vous dit qu'elle a éclaté ? » Il posa une main sur l'épaule du jeune homme en faisant un pas, prêt à partir. Mais avant, il lui glissa un dernier mot : « Vous n'êtes pas seul » glissa-t-il dans un murmure. Si Caliel ne semblait craindre qu'on l'entende, Roy si. Il avait décidé de se battre, d'être un révolutionnaire, comme Jim, comme Lyanna, comme Caliel, mais de part son expérience il savait qu'une parole trop forte et une oreille trop indiscrète suffisait à mener à la perte.


Vinciane ! Elle était là !  « Papa ! » Elle se jeta dans ses bras comme elle le faisait enfant quand il rentrait à la maison. Il la serra contre lui au delà de l'entendement, une part de lui ne voulait plus jamais la lâcher de peur, qu'à nouveau, elle ne lui échappe. « Tu es vivant ! » s'exclama-t-elle avant de poser sa tête contre son torse. Une douce chaleur l'envahit. Il avait cru ne jamais pouvoir la sentir à nouveau dans ses bras, de pouvoir la serrer contre lui, lui caresser les cheveux comme maintenant. De la voir et la savoir vivante. « J'ai cru que... j'ai cru que tu ne reviendrais jamais... » Doucement, elle se détacha de lui pour croiser son regard avec ses yeux baignés de larmes. « Oh ma douce enfant » commença-t-il. Il lui caressa la joue du bout des doigts, essuyant ses larmes. « Comment aurais-je pu ne jamais revenir » Quatre mois il lui avait fallu pour revenir, quatre mois où elle avait sûrement dû l'imaginer mort. Chacun de leur côté avait été dans une ville frappée par la mort, Vinciane à Vivendale, touchée par la guerre, et lui, dans cette ville du Sud ravagée par la maladie. C'était la raison de son retard, la ville avait été en quarantaine pendant des mois, et le trajet pour rentrer à Vivendale lui avait prit un autre mois. Mais à présent il était là, et il ne quitterait plus sa petite fille. « Je suis désolé d'être là si tard, j'ai fait au plus vite. » Il commença à parler rapidement, submergé par l'émotion. « En arrivant ici on m'a dit que tu avais disparu avec Andrew, que vous étiez morts. » Il s'arrêta un instant, le dire tout haut avait une drôle de sonorité. Mort. Vinciane. Non, ces deux mots n'allaient pas ensemble. Vinciane allait avec vie, espoir, rien à voir avec la mort. « J'ai cru t'avoir perdu moi aussi » avoua-t-il. Un sourire s'esquissa sur son visage rougit par les larmes. « Bénis sois les dieux tu es vivante ! » Il déposa un baiser sur le front de la jeune femme, comme il le faisait jadis, lorsqu'elle était enfant, et qu'il lui racontait une histoire avant de dormir. Il lui racontait les légendes de ce monde, les histoires des dieux, mais aussi des hommes, racontant les récits des héros de leur histoire. Puis, quand le sommeil la gagnait, il l'embrassait sur le front et se retirait, la laissant dormir, les rêves peuplaient de chevaliers et autres héros.

« Et Andrew ? » demanda-t-il à demi mot. Il n'osait pas trop. On lui avait dit qu'ils étaient morts, mais Vinciane était là, peut être Andrew l'était-il aussi. La jeune femme baissa le regard avec tristesse et il comprit aussitôt. Andrew était mort, laissant derrière lui une femme, Vinciane. Sa Vinciane, veuve à un si jeune âge ! Le père attira sa fille dans ses bras et l'étreignit avec compassion. « Je suis désolé » murmura-t-il. Il connaissait la douleur de perdre l'être cher, il avait connu cette douleur il y-a quelques années, quand sa Margareth avait été emportée par la fièvre. Il se souvenait parfaitement de la souffrance qui l'avait traversé toutes ces semaines, ces mois. Encore aujourd'hui, le souvenir de sa tendre épouse était accompagnée d'une douloureuse nostalgie. Il n'aurait souhaité pour rien au monde que sa fille ne connaisse la même peine aussi tôt. La jeune femme était à l'âge d'or où tout aurait du lui sourire, elle aurait dû être mariée, avoir un enfant, et en l'espace de quelques temps, elle avait perdu les deux. « Tout va bien » Il la serra un peu plus fort contre lui. « Je suis là maintenant »


Ses mains se resserrèrent l'une sur l'autre tandis que les applaudissements redoublaient autour d'elle. Elle avait tenté, de se réjouir comme les autres, ou d'au moins feindre un certain contentement. Mais comment le pouvait-elle. Elle ne savait pas ce qu'elle pensait de cette union. C'était un mariage forcé comme il en a toujours était coutume ici. Pourtant celui ci lui semblait plus injuste que les autres. Peut être parce qu'elle se voyait dans Serena, elle revoyait son propre mariage avec son Edrick. Bien qu'elle l'ignorait à l'époque, elle aussi avait épousé un rebelle. Et elle savait ce que cela signifiait. La froideur, la distance. Avec les années, elle avait réussi à voir au delà, mais tout au long de son mariage, elle avait souffert de la situation. Pourtant elle l'avait aimé, vraiment aimé, mais l'avait réalisé trop tard. Du temps où son mari était vivant, elle n'était jamais vraiment sûre de ce qu'elle ressentait à son égard. Ce qu'elle devait ou ne devait pas faire, ou ressentir. Bloquée entre amour et obligation. Vouloir, ne pas vouloir. Elle observait les deux jeunes mariés, imaginant ce que serait leur relation. Au début, il y-aurait de la distance, comme toujours, mais par la suite... elle espérait de tout cœur que ces deux jeunes gens arriveraient à devenir amis, et même amants. Qu'ils parviendraient même à développer une certaine tendresse l'un pour l'autre, comme elle avait eu avec Edrick. Elle souhaitait qu'ils soient heureux, malgré les circonstances. Douce utopie, elle savait à quel point il était difficile d'aimer quand on nous oblige à.

Elle se laissa emporter par le mouvement de foule dans la rue, marchant jusqu'au grand hall, ouvert exceptionnellement à tous. Sur son chemin, elle levait la tête, observait les visages des gens à la fenêtre, le sourire des autres autour d'elle. Etait-elle la seule à ne pas sourire ? A se sentir comme oppressée, coincée dans tout cette euphorie. Elle se sentait comme un fantôme marchant parmi les vivants, elle évoluait parmi eux comme une ombre tandis qu'ils souriaient et riaient avec l'insouciance de la jeunesse. Elle, elle portait le poids des années sur ses épaules, tant d'années sacrifiées pour retourner au même point qu'il y-a dix sept ans. Tant d'années pour rien... On l'appelait à nouveau de Larant, comme si son mariage n'avait jamais existé. Elle insistait alors pour qu'on continue à l'appeler de Reyne, et portait encore son alliance. Un ami avait récupéré celle d'Edrick lors de la bataille, lorsqu'il l'avait trouvé gisant dans son sang, et lui avait rendu. Depuis, elle le portait en pendentif. Elle n'arrivait pas à s'en séparer. Ni de son alliance, ni de lui. Elle porta sa main sur son collier et serra l'anneau entre ses doigts. Elle n'était pas prête à mettre de côté les années qu'elle avait passé en tant que Lady de Reyne, elle n'était pas prête à redevenir Lady de Larant. Alors, elle continuait à vivre en ombre, spectre malheureux se lamentant sur la tombe de ses morts. Elle voulait choisir les vivants, mais elle n'y arrivait pas, pas encore.

Marchant devant elle, elle reconnue sa plus jeune soeur, Seyrane. Elle s'étonna de la voir évoluer seule ainsi, on l'a trouvait souvent accompagnée de Dahlia, leur autre soeur, ces derniers temps. Mais sûrement cette dernière avait dû rejoindre leur frère Eliott, accompagné de sa femme et de son fils, leur neveu. Cette pensée lui serra la cœur, Asher... elle ne pouvait s'empêcher de revoir son fils dans le visage de son neveu, lui rappelant encore et encore qu'elle ne le reverrait plus jamais. Adhara accéléra son pas pour rattraper sa jeune soeur. On lui avait raconté ce qu'il s'était passé, et elle voulait savoir comment elle allait. « Seyrane » Elle la prévint de son arrivée alors qu'elle n'était plus que quelques pas derrière elle. Puis, finalement, elle parvint à sa hauteur. « Père et mère m'ont tout raconté, sur ce qu'il s'est passé et... » Elle attrapa la main de sa soeur et la serra entre ses doigts. « ...est-ce que ça va ? »

Phénix. La bataille l'avait laissé poussiéreux et noirci. Là où il s'était fièrement dressé n'avait subsisté qu'un tas de cendres. Des cendres engendrées par la défaite et ses morts, et d'autres charriées du passé. On l'avait cru noyé dans le magma sombre, submergé par sa propre déliquescence — tant haïe aujourd'hui —, et disparu à jamais. Il était mort, après l'attaque témérienne, c'était vrai. Les Dieux l'avaient emporté ailleurs. Lui-même avait pensé avoir tout perdu et n'être bon qu'à pleurer un futur inaccessible. Mais quelqu'un, une femme aux grands yeux verts, lui avait rappelé que l'espoir ne pouvait pas mourir, et que faire l'effort de se battre en son nom ne tenait qu'à un brin de détermination. Elle avait aussi parlé d'un nouveau départ, une éventualité qu'il avait immédiatement rejetée. Il ne voyait pas, en Katharina et ses guerriers, la floraison d'un monde neuf. Il avait trop lutté, trop perdu, trop cru, et trop été désillusionné, pour croire en cela. Enfin, elle avait évoqué des avantages. Ils étaient d'ici, ils étaient les filles et les fils, les mères et les pères, les sœurs et frères, les épouses et les époux. Ils étaient d'ici, sortis de la terre vivendalaise, pétris par l'air, la pluie et le soleil, destinés à retourner au sol riche lorsque leurs os deviendraient poussière. Ils connaissaient les contes et légendes, les us et coutumes, les recoins et les cachettes. Alors, les cendres froides s'étaient embrasées, étreintes par un feu ardent, et le phénix, les ailes déployées, avait surgi des décombres. Désormais, il s'élançait vers le ciel, et répandait dans son sillage majestueux une traînée d'étincelles. Il visait les étoiles ; pour mieux retomber en piqué sur les Témériens et les brûler de ses flammes sauvages.
Caliel adressa un sourire à Roy, plus franc que courtois, cette fois. Il disait vrai — à tout le moins, il espérait qu'à sa place, il aurait eu la force d'intervenir et de sauver la vie menacée. Il voulait qu'en lui sommeille cette fibre altruiste renforcée par une bravoure infaillible, ne serait-ce qu'une bravoure de l'instant, qui s'évanouirait nonchalamment aussitôt le danger écarté. L'ancien noble posa une main sur son épaule ; l'Ombrageux baissa les yeux dessus, intrigué, avant de relever la tête et croiser son intense regard bleu. Les mots qu'il murmura, quatre mots, le figèrent littéralement sur place. Il avait cru les alliances éviscérées ; d'une phrase, Larisson avait ravivé les liens que la bataille avait construits et déconstruits. Les chaînes de la solidarité n'avaient pas été brisées à chaque poignet : elles soudaient encore, simplement leur cliquetis ne se répercutait plus en mille échos dans les cœurs vaillants. Il n'était plus qu'un chuchotement, que seuls les plus silencieux pouvaient ouïr.

Un nouvel élan de volonté déferla sur tout son être. Son palpitant bondit, emporté par une danse qui n'avait rien d'harmonieux, mais qui le rendait étrangement heureux. Un large sourire courait sur ses lèvres, qu'il promena autour de lui tandis qu'il observait les convives, avec l'intime conviction que tous les récents événements ne signaient en réalité que le début de quelque chose de plus grand. L'Ombrageux y participerait. D'un mouvement souple, il pivota, ferma les yeux une fraction de seconde dans une expression de délice, puis s'éloigna. Il s'éloigna de la foule, pour mieux se rapprocher de son objectif.
Chacun participait à la fête, avec une ardeur plus ou moins palpable, et tous l'ignoraient. La couverture de l'anonymat le drapait avec une délicatesse maternelle. Il se souvint brutalement de sa mère, son père, son frère, et de toutes ces personnes qui s'étaient sacrifiées pour les mêmes idéaux dont il souhaitait brandir l'étendard aujourd'hui. La pulpe de ses doigts glissa sur le mur de pierre, avant qu'il ne se décidât finalement à gravir les marches. Précautionneux, il prêtait attention à chacun de ses pas. Il renouait avec cette attitude d'éveil perpétuel qu'il avait eue au cours de ses premiers temps au sein de l'Enclave.
Les couloirs de la Haute-Tour s'imprégnaient d'une atmosphère particulière. Âcre, vétuste... et pourtant forte, prégnante. Il n'aurait su poser dessus les mots exacts, mais il y sentait le poids du passé de deux façons différentes : comme s'il avait à la fois fait partie du présent, inscrit dans les veinures des blocs de craie, et était rattaché à un héritage trop lointain pour qu'il habitât encore les parois ancestrales. Caliel regarda à droite, puis à gauche, avant de s'engouffrer dans le dédale de corridors. Il avait souvent pris le temps d'imaginer ce moment. Il aurait probablement dû survenir des années auparavant, néanmoins, il lui semblait à cet instant qu'il n'aurait pu y avoir meilleur temps. La plupart des gardes participaient aux festivités ou les surveillaient, quelques uns demeuraient devant les appartements royaux, sûrement — mais il ne s'y rendait pas —, sans doute en subsistait-il qui opéraient des tours de garde, mais il ne s'en souciait pas. L'écho de sa solitude se répercutait contre les parois froides.

Il savourait ce qu'il croyait être les prémices de sa délivrance. Son opération clandestine ne se révélerait peut-être pas aussi fructueuse qu'escomptée, mais elle serait au moins l'accomplissement d'une part des espérances qui voletaient autour de ses pensées, captivantes comme des papillons aux longues ailes irisées. Tout ce qu'il trouverait pourrait s'avérer utile : aucun indice, aussi mince fût-il, n'était négligeable. Soudain, son regard s'arrêta sur une petite porte. Le bois avait vécu : entre les jointures de métal, on voyait qu'il s'était tordu, dans une tentative absurde d'échapper à un destin préconçu. Le rebelle frissonna. Il pensait savoir où il se trouvait. Il avait atteint l'extrémité de l'un des couloirs. Plusieurs fois, il les avait parcourus, du temps de son séjour dans l'Enclave, ou tandis qu'il espionnait la fille Hart... mais jamais il ne s'était aventuré jusqu'ici. Une autre porte, plus large, mieux ouvragée, clôturait le tunnel. La salle du conseil. Il déglutit, presque mal à l'aise, anxieux, au moins. Il ignorait si Katharina organisait toujours des sessions gouvernementales ici, mais il savait que, durant des années, la pièce avait abrité les manigances des Trois. Peut-être y trouverait-il quelque chose, n'importe quoi, un microscopique détail qui saurait l'aiguiller dans sa révolte ? Décidé, il voulut s'en approcher, mais à cet instant un bruit retentit. Sans plus réfléchir, il abaissa la poignée de la petite porte et s'engouffra dans la salle, en essayant de refermer le plus doucement possible derrière lui.
Son souffle saccadé lui paraissait produire un son épouvantable ; pourtant, le claquement des pas et le tintement du métal ne s'intensifièrent que pour mieux s'estomper. Un soupir de soulagement franchit ses lèvres, et l'Ombrageux se laissa aller contre le bois. Ses yeux scrutaient son environnement. Des étagères et des bibliothèques grimpaient méthodiquement le long des murs, et sur celles-ci s'alignaient différents coffrets, livres et liasses. Il se redressa pour s'en approcher, et lut, sur la tranche de l'ouvrage le plus proche « Récoltes de céréales  - an 1290 à 1300 ». D'un geste rapide, il s'en saisit et l'ouvrit. Les pages défilèrent : des lignes de chiffres et de noms s'alignaient, les unes après les autres, et convergeaient régulièrement vers un total annuel. Caliel garda les sourcils froncés, curieux, lorsqu'il comprit où il se trouvait. Une salle d'archives.
Il eut un souffle saccadé et fébrile. Des archives... Nécessairement, des comptes devaient être tenus au sujet du nombre de soldats et d'armes, des piles de feuilles devaient détailler des projets et des ambitions, et peut-être même que quelques papiers portaient la signature de la Reine de l'Autre Terre, mais il n'y songeait plus. Une pensée l'avait frappé avec une telle puissance qu'il ne pouvait l'ignorer, et le poussait à parcourir les titres et les catégories avec un empressement tremblotant. Ses pas résonnaient au creux du haut plafond, auquel s'agrippait tous ses désirs. Bientôt, il s'arrêta, et son cœur avec lui. « Condamnations - an 1250 à 1260 ». « 1260, 1270, 1280 ! » Il tendit une main impatiente, mais se retint dans son élan. Qu'espérait-il trouver, sinon des souvenirs douloureux ?

Pourtant, il attrapa le livre. La couverture de cuir portait les marques d'une usure d'utilité, et les pages étaient cornées. Il posa le registre sur le petit bureau qui meublait le centre de la pièce, et tira le fauteuil, qui racla le sol dans un cri strident, pour s'y asseoir. Encore, il observa l'objet de sa convoitise. L'émotion le secouait ; une émotion trouble, qu'il ne parvenait pas à définir, qu'il ne prenait pas la peine de vouloir définir. Enfin, il se décida à ouvrir l'ouvrage et à chercher la page de l'année 1281. Il vola de larcins en agressions, de pillages en viols, sans s'interrompre. Il avait une idée fixe, qui sembla défaire son emprise sur sa conscience lorsqu'il vit écrit, à l'encre noire, en lettres effilées : « trahison ». Cependant, il ne s'agissait que d'un noble qui avait déraisonnablement prêté allégeance à un seigneur voisin, qui convoitait Vivendale. L'idée fixe revint, et il tourna encore les pages, jusqu'à découvrir une nouvelle condamnation pour trahison. Cette fois, les noms de Jim et Lyanna Hopkins suivaient la raison du jugement. Caliel se raidit, et ses yeux commencèrent à s'embuer. En juillet, cela ferait vingt-et-un an. Pourtant, il subissait encore ces moments de mélancolie et de perdition, qui faisaient chavirer son âme sans se soucier de son bien-être. La paix, la paix lui manquait. Il fantasmait cette sérénité au point qu'il ne réalisait pas que, même une fois vengés, les fantômes de ses parents le hanteraient. Sa revanche ne lui apporterait pas la paix, mais probablement une guerre supplémentaire. Ce qui pourrait le sauver de sa douleur, c'était l'indifférence. Mais Caliel avait aimé Lyanna et Jim pour ce qu'ils avaient été à ses yeux : des parents et des héros. Il les avait érigés en modèles et en dieux, et ce faisant, sans s'en douter, il avait préparé son esprit et son cœur à ne pouvoir pas accueillir la trêve des sensations.
Ses yeux glissèrent sur l'écriture fluide qui couvrait la page. A la vérité, il lisait sans véritablement comprendre. Il dut s'y reprendre à plusieurs fois. Les statuts civils des deux Ombrageux étaient énoncés, les charges inscrites, les circonstances de l'arrestation explicitées... Roy Larisson. Le nom se détachait sur la page jaunie. Caliel sursauta et les pieds de la chaise crissèrent contre le sol de pierre. « Non... » Impossible ! « Non ! » Pas lui ! Il frappa du poing sur la table, soudainement saisi d'une colère ravageuse. « Ça ne peut pas... » A nouveau, il lut le nom de l'ancien noble. Une ire qui l'avait habité durant des années, mais qu'il n'avait jamais vraiment su contre qui diriger, dévorait ses entrailles. Elle griffait et enflait comme un monstre, un enfant démoniaque qu'il lui faudrait délivrer à la vie, sans doute en embrassant la mort, et rongeait le peu de raison qu'il lui restait. Brusquement, il se leva, et se mit à faire les cent pas. Des bruits sourds montaient de sa gorge, et ses mains s'accrochaient à ses cheveux comme s'ils constituaient la dernière barrière à maintenir son esprit dans son crâne. Des larmes s'étaient mises à rouler sur ses joues rougies et défigurées par la colère et la tristesse. « Non non non non non... » Et il n'a rien dit ! Comment aurait-il pu oublier le nom de ceux qu'il avait envoyés à la potence ? Comment avait-il pu le regarder en face, droit dans les yeux, et lui dire qu'il n'était pas seul, quand il était celui qui avait ouvert la porte à la solitude qui comblait ses jours comme ses nuits depuis bientôt quinze ans ? Comment pouvait-il prétendre se rebeller alors qu'il avait opprimé ? Avait-il calculé son geste, le jour de la bataille, afin d'être certain que Caliel ne pourrait pas le tuer, en créant cette redevance éternelle ? Il chassa aussitôt cette pensée, parce que Roy, à ce moment, ignorait tout de sa véritable identité. Mais comment pouvait-il se voir dans un miroir ? Comment ? Et puis ; pourquoi ? Pourquoi avoir dénoncé les Hopkins ? Par pure fidélité au Haut-Gouvernement ? Peut-être était-ce l'hypothèse la moins repoussante... ou la pire, il n'aurait su le dire. Tout se brouillait ; son cerveau était incapable de suivre, d'assimiler cette information et de la traiter convenablement. Il s'empêtrait dans des théories et des idées saugrenues qui frisaient la paranoïa.

Rageusement, l'orphelin écrasa de sa manche les perles de pupilles qui creusaient ses pommettes. Il jeta un regard noir au carnet avant de s'en approcher d'un pas vif, de poser à plat sa main sur la page de gauche, et d'arracher celle qui l'intéressait. Il l'observa à peine. Rapidement, il la plia, avec un soin qu'il exécra, parce qu'il aurait préféré la froisser — mais il désirait qu'elle fût toujours lisible. Il referma le livre dans un claquement sonore et le retourna à sa place d'un geste à la fois sec et tremblant de rage. Puis, il appuya un bras contre le rebord de la bibliothèque, et posa sa tête contre celui-ci. Il ferma les yeux. Au bout de ses cils, des larmes menaçaient encore de tomber. Il devait partir. Retrouver Larisson. Le faire parler. Pour comprendre. Pour avancer.
Un soupir haché par les sanglots secoua son grand corps. Il devait rester. Trouver d'autres éléments, ne pas se concentrer sur sa petite personne, comme il l'avait si bien fait pendant cinq ans... Il inspira, comme si l'air extérieur se chargeait de courage. Avec volonté, il se redressa, et tourna son regard crispé par les pleurs vers les autres étagères. Il s'avança vers l'une d'elles, et commençait à fouiller, lorsque la petite porte au bois vivant s'ouvrit dans un grand fracas.

Trois Témériens émergèrent de la pénombre du couloir. Ils tenaient de lourdes épées, sur lesquelles les rais de lumière du soleil frappaient. Caliel eut un mouvement de recul, jeta des regards en tous sens, dans l'espoir de trouver une échappatoire ; mais il était coincé. Son pouls battait si fort qu'il n'entendait pas ce que disait les soldats. Lui n'était pas armé. Il n'avait aucune chance de s'en sortir... pas tout de suite, pas ainsi, en tout cas. Alors, il fixa son regard clair sur les étrangers, et les laissa s'approcher, muet, figé. Cependant, lorsqu'ils furent assez près, tout son corps sembla s'éveiller : il bondit sur l'un d'eux, qui trop peu méfiant avait baissé sa garde, lui tordit le bras et lui arracha son épée, avec le pommeau de laquelle il l'assomma. Les deux autres prirent aussitôt position. Les lames entamèrent un chant métallique rythmé par les pas de leurs danseurs.
L'Ombrageux était doué. Il avait bénéficié d'un entraînement de qualité, et avait toujours trouvé dans l'exercice de l'escrime une finesse et une agilité qui lui plaisaient, pourtant, cela ne fut pas suffisant. En quelques mouvements, les deux guerriers l'acculèrent au mur, et le forcèrent à lâcher son arme, qui retomba au sol dans un cliquetis. Sans ménagement, l'un d'eux le saisit par l'épaule et le retourna, face au mur, tandis que son collègue nouait ses poignets à l'aide d'une corde rude. La colère peignait encore ses traits et agitait d'autant plus ses organes, néanmoins, il les suivit — presque — sans rechigner. Rendus dans le couloir, ils hélèrent un autre garde pour l'informer que le troisième avait peut-être besoin de soins. Puis, ils le conduisirent jusqu'aux escaliers, et ils se mirent à descendre, descendre, descendre... Caliel n'y était jamais allé, mais il devinait sa destination : les cachots.

La pénombre nimbait les lieux. Il avait fini par s'asseoir dans un coin de sa cellule, là où une maigre paillasse avait été installée. En dépit du peu de luminosité, il tenait devant lui la page qu'il avait arrachée, et ne cessait de la relire. Trop incroyable, trop terrible, trop précieuse. Un bruit de pas le tira de sa torpeur agitée. Précipitamment, il cacha la feuille dans sa chemise et entoura ses genoux de ses bras. Bientôt, une silhouette se dessina et se posta devant sa prison. Il s'agissait d'une femme, vêtue d'une robe rouge cintrée. Ses longs cheveux blonds coulaient sur l'une de ses épaules. Une sbire de Katharina. « Qu'est-ce que vous allez faire de moi ? » attaqua-t-il, une lueur de défi rivée à ses iris. « Oh, moi, rien. C'est à notre reine de décider. » Un sourire narquois couvrit les lèvres de la Témérienne. Il eut immédiatement envie de le lui effacer, et fronça d'autant plus les sourcils. « Mais ne t'en fais pas, je suis sûre que pour un traître comme toi, son imagination saura trouver des merveilles. » Elle s'accroupit pour être à sa hauteur et enroula ses doigts autour des barreaux. « Un Ombrageux qui faillit à sa parole en brisant des clauses du traité, dont la principale : ne pas continuer à mener cette foutue guerre clandestine contre le gouvernement témérien... » Une fois de plus, elle sourit. « Cette guerre est encore plus insensée que le jour où vous l'avez commencée. » trancha-t-elle finalement. « Nous vous avons délivré. » Le cri fusa, tandis qu'il se jetait en avant, menaçant : « Vous n'avez rien délivré du tout ! Vous avez massacré ! Vous nous avez massacrés ! Tous ! » Un rire cristallin se brisa contre les oreilles de Caliel. Elle n'avait même pas reculé. « Quelle belle détermination... ça ne t'aidera en rien. » Elle secoua la tête, et quelques boucles blondes glissèrent dans son dos. « Tu es le premier. Pas de quoi être fier, mais il faudra faire de toi un exemple. » Pour l'exemple... Il revit ses parents sur l'estrade de bois. L'espace d'un instant, les traits de son visage se détendirent en une expression d'effroi mêlé à de l'affliction, avant de retrouver le masque de haine qu'il arborait depuis l'apparition de la guerrière. Il planta ses yeux dans les siens et ne dit mot. Il était prêt à tout affronter. Elle sourit, peut-être un peu plus tendrement que les fois précédentes. « Moi, en tout cas, j'ai bien hâte de voir ça. Ça en calmera peut-être certains. » Elle se redressa, et sans un regard de plus, repartit d'où elle était venue, dans ce drapé rouge sang qui ondulait contre l'air.

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